Rascunhos

2012-02-02T19:42:00.000-08:00

Trovoadas e calor, uma pessoa com cara de cachorro deitada aos meus pés. Na minha cama, um bichinho de pelúcia em formato humano dorme, segurando uma banana. Alguns livros de direito se acumulam à minha frente, junto com um livro do Furio Lonza.

Sinto que a escrita dele falta alguma coisa de substancial; acho que foi de propósito, mas o fim foi inusitado. Não num bom sentido, mas simplesmente rompeu com toda a estrutura do livro e não, isso não é uma resenha. Mas suas palavras mexeram comigo, me incomodaram.

Ele escreve como eu gostaria de escrever. Ou melhor, como eu imagino a minha escrita, devidamente polida.

E o que é pior: não gostei do livro.

Isso doeu, acho, narcisista que sou diante das minhas próprias palavras.

2012-02-02T19:27:00.000-08:00

Ele tinha cara de cachorro.

E enquanto eu conversava com ele, revelando meus problemas, ele só olhava, compreensivamente.

Aproximou-se de mim, como a dizer não sofra assim, não vale a pena. E sorriu, ao seu modo, mas sorriu.

Resenhas - Dance Dance Dance (Haruki Murakami)

2012-01-24T20:22:00.000-08:00

Sempre tive preconceitos com a obra de Murakami por conta de sua adesão ao movimento literário pós-modernista japonês, mas, lendo uma entrevista sua para uma revista literária, fiquei com vontade de sentar e encarar seus livros e, admito, a surpresa foi ótima.

Acho que consigo contar no dedo os romances que li de um tiro só, ininterruptamente, como fiz com Dance Dance Dance: certamente quase toda a prosa de Maurice LeBlanc, John Fante, J. M. Simmel, Eiji Yoshikawa, e pára por aí. Isso significa duas coisas: a primeira delas é que Murakami é um romancista, e, portanto, um contador de histórias - ainda que sob uma perspectiva teórica, o romance seja um estilo literário vinculado à modernidade -; a segunda é que o livro é bom, muito bom (leiam leiam leiam Dance Dance Dance!).

Dance Dance Dance é uma obra bem-humorada, que tangencia com o surreal(ismo) a todo momento. O personagem principal, um homem divorciado, medíocre e solitário, já beirando os quarenta anos, procura por uma ex-namorada, garota de programa de luxo. Em sua jornada, as conexões se perdem, e ele acaba se envolvendo com pessoas das mais diversas: um poeta maneta, uma outra garota de programa, um ator famoso e amigo de infância, uma menina de 12 anos extremamente sensitiva e seus pais irresponsáveis, uma recepcionista de hotel, um homem-carneiro.

No decorrer do caminho, ou ao final dele, o ciclo se fecha; muitos desses personagens morrem e o protagonista, de um trintão solitário, encontra o amor, embora com a consciência de que a felicidade é provisória, que pessoas partem, e o futuro é inexplicável e incerto - então cabe enfrentar as imprevisibilidades (ou a realidade), sempre ao som da música, sempre dançando.

No livro, todos os personagens parecem constantemente evitar o real, ou não saber delimitá-lo. O que há de concreto, tangenciável e, portanto, capaz de trazer a felicidade, é a busca pelo amor. Na verdade, o encerramento da obra revela algumas facetas típicas não apenas do romance, como da literatura popular contemporânea. O surreal e absurdo (um homem-carneiro, o Hotel Golfinho, a ex-namorada) aparecem como um problema de enfretamento e amadurecimento: é preciso reconhecer e encarar a realidade, para poder superá-la. A partir do momento em que o personagem central realiza isso, as cortinas se fecham, e o livro encerra sua narrativa. Numa abordagem um bocado filósofica, a realidade está na busca, e não somente no encontro; o amor é processo, mais que um momento específico, ainda que, ao encontrar a pessoa amada, o sentimento se torne palpável; portanto, real.

Resenhas - Kappa (Ryonusuke Akutagawa)

2012-01-24T20:03:00.000-08:00

Tal qual Alice, de Lewis Carroll, Kappa é uma sátira e crítica velada à sociedade industrial. Livro escrito no entre-guerras, reflete diretamente o período de abertura social, política e econômica pela qual o Japão passava - e que desencaderia, grosso modo, no envolvimento desse país na Segunda Grande Guerra. Era um período de aceleração do tempo histórico - portanto, de crise - onde a busca pela própria identidade, a japonesa, adquiria um caráter absolutamente autoritário.

Sob uma perspectiva autoral, Kappa foi um dos últimos livros escritos por Akutagawa, um gesto de sanidade antes do suicídio: filho de uma mãe esquizofrênica, o escritor matou-se, com medo de enlouquecer. É uma obra que dialoga, portanto, diretamente com a loucura.

A história começa com o narrador descrevendo o paciente nº. 23, interno de um Hospício, que afirmava ter visitado Kappaland, a terra dos kappas. Desse modo, a personagem passa a relatar a história contada por esse paciente.

Kappaland é, na verdade, uma analogia ao Japão contemporâneo. Ao descrever a sociedade industrial, por exemplo, quando o personagem pergunta para os kappas do porquê não há desemprego em Kappaland, a resposta é simples: os desempregados acabam virando comida para os que ainda estão vivos. Dessa forma, em períodos de demissão em massa, o preço da carne sempre cai, já que há abundância de alimento.

Também é curiosa a forma como o autor relata o processo de nascimento de um kappa: ao nascer, o pai pergunta ao filho, que está na barriga da mãe, se este deseja pertencer a esse mundo. Em caso de resposta positiva, ocorre o parto; quando a criança se nega a nascer, a barriga simplesmente desaparece, como se a mãe nunca tivesse estado grávida.

Brincando assim com a natalidade indesejada e a industrialização do Japão, o autor chega à uma conclusão um bocado sensata. O paciente, ao final do livro - e da sua história - afirma: "não sou eu que estou louco, são vocês, todos vocês". Nada mais real em um Japão que beira à irrealidade, diante de tantas mudanças.

A reflexão que restou, porém, é pontual: Será que a fácil aceitação de um humano no meio de uma sociedade onde todos são kappas não reflete a abertura cultural pelo qual o Japão passava - em outras palavras, a aceitação fácil do estrangeiro?

2012-01-23T20:28:00.000-08:00

Estou irritado. Acho que nunca tentei esccrever nada quando nesse estado de ânimo. Quero dizer, melancólico sim, bucólico sim, deprimido muitas vezes, com saudades e feliz na maior parte do tempo; mas irritado não.

Mesmo porque, apesar de algumas pessoas acharem que eu me irrito fácil (e algumas acharem justamente o contrário), é muito difícil eu ficar realmente bravo. Como fiquei hoje, como ainda estou.

Burocracia me irrita. Me deixa nervoso. A ponto de quase quebrar o banheiro da faculdade hoje, e me segurar para não esganar alguém. Ainda mais quando esse alguém me culpa pela morosidade de um problema que deveria ser resolvido não por mim, mas pela faculdade. Porque diabos todo começo de semestre é esse mesmo inferno? De ter que fazer a matrícula manualmente, conversar com as pessoas - com um milhão de pessoas - até chegar em alguém que resolva seu problema.

Só que, dessa vez, nem isso eu consegui. Porque agora, as coisas são feitas virtualmente. Só que, veja só, o virtualmente não funciona. Antes, quando os protocolos eram de papel e caneta, as coisas FUNCIONAVAM. Era incrível, mas funcionavam. E você sabia com quem tinha de falar para ter seus problemas resolvidos.

Hoje em dia não. Burocratizaram a faculdade, inseriram a pocilga de um sistema que não funciona, e você tem que brigar com ele, porque as pessoas não detém mais o poder. Poder para resolver os problemas, diga-se de passagem.

Cada vez mais, eu odeio a ________. Eu odeio a forma como ela é organizada, a sua burocracia desnecessária e inútil. E isso me faz odiar o curso de Direito, tudo!!! Simplesmente tudo que sai daquela universidade.

Merda.

Resenhas

2012-01-21T21:27:00.000-08:00

Como promessa de ano-novo, vou tentar resenhar aqui alguns livros que eu ler no decorrer do ano. A intenção é simples: treinar, para que um dia eu possa transformar isso em um projeto mais sério, mas sem aquela sensação de compromisso - ou seja, sem que eu me sinta obrigado a fazê-lo.

Espero que gostem (!).

2012-01-21T19:04:00.000-08:00

Eu tenho esse péssimo hábito de me isolar. Ponho umas músicas de rock para tocar no computador, pego um livro, e fico sozinho.

Por um longo tempo.

Como se eu hibernasse. E aí, sinto falta - das pessoas, de tudo. Sinto falta de carinho, de amar alguém.

Eu, meu quarto, meu livro, Captain Beefheart and His Magic Band, a chuva.

Pode não parecer, mas sou um bocado melancólico.

Um mundo melhor, por favor (ou 2012)

2012-01-17T20:04:00.000-08:00

Passam os anos e pessoas continuam morrendo afogadas em São Paulo por conta das enchentes.
A mesma desculpa, já na ponta da língua, de que choveu muito em pouco tempo,
ou que um temporal imprevisto e fora de época derrubou morros e inundou ruas, deixando milhões
entre mortos e desabrigados.

Como se a culpa fosse do clima.

Numa região mais central, pessoas são tratadas como animais
Fotografias demonstram o exótico inominável da cracolândia - tem até nome de parque de diversões;
autoridades civis públicas ongs cidadãos comuns pagadores de impostos consumidores
aplaudem
a ação da polícia no local. Afinal, as ruas voltam a ser transitáveis, e a cidade fica mais bonita
embora à custa de alguns mortos e feridos que, além de tudo! são inocentes do próprio vício.

Presenciamos em rede nacional, ao vivo e a cores, pela primeira vez na televisão brasileira e, quiçá,
mundial, um estupro perpetrado por um negro à uma mulher branca
que, horas depois, admite ter consentido para a prática do ato lidibinoso.

De alguma forma, todos esses atos estão relacionados. Imagino que as pessoas achem tudo isso
de uma impassível normalidade.

meu sangue de barata me diz que tem algo de pobre, digo, de podre, ocorrendo em Pasárgada
mas tudo bem. Porque tudo que farei é sentar numa cadeira e escrever esse poema,
enquanto escuto Chico Buarque às duas da madrugada em algum canto da cidade.

2012-01-13T19:34:00.000-08:00

http://www.hai-hy.blogspot.com/2012/01/my-very-best-theory-about-people.html

Probably my best theory about people has a lot to do with post-modernism. Although I like to think of myself as a modern man - in a sense, fullfilled by the paradigms of modernism (not in an architectural way...), such as marxism and against those contemporary strugles, like vegeterianism and ambientalism - it's awkward to admit that indeed, I'm "contaminated" with a few, to keep it simple, post-modern ideas.

In other words: the only true about humans is that there is always more than one true.

People are different in many ways. I won't be a relativist in saying that yes, we can't be sure of anything, since uncertainty is the only rule left in a post-modern world. It's just that life is complicated, I guess, and that's the difference in what I think and post-modernity. Theory would say: there's no truth at all. I repeat to myself: the glass still half-full.

F. Kafka, por Mário Bortolotto

2012-01-09T13:42:00.000-08:00

"aquele tcheco maluco que acordava na noia de se transformar em barata..."

da série: análise crítica de autores resumidas em uma só linha.

A morte veste preto, como o azul de seus olhos

2012-01-09T13:32:00.000-08:00

"Você deveria agradecer a oportunidade que teve de ter um ensino tão privilegiado!". Sim, mas a despeito disso, estudei em um colégio nazista. Ninguém nega as contribuições do nazismo no campo da ciência, mas de algum modo, tudo isso acabou sendo ultrapassado diante dos judeus transformados em sabonete e patê de azeitonas nos campos de concentração. O homem por detrás do terno: vejo medo nos meus olhos, quando busco meu reflexo no espelho. E não posso deixar de imaginar até que ponto isso tudo foi fruto da educação - essa mesma, diferenciada - que eu teoricamente tive.

Olho para meus amigos da escola, e todos eles tem o mesmo olhar. Somos bons mentirosos, claro que sim; aprendemos a mentir desde cedo. E, em algum lugar, perdemos nossa identidade no meio do caminho. A pedra. O filme é famoso, ainda que eu não lembre o título. Um judeu circuncidado no meio dos alemães de Hitler. Éramos nós, esse judeu. Tentando se inserir socialmente, e de algum modo obtendo sucesso - fingindo ser o que não somos. Daí, é claro, o nazismo. Daí meus olhos diante do espelho, procurando ajustar a gravata no colarinho, lembrando-me constantemente da forca - não amarramos uma corda no pescoço antes de ir trabalhar à toa.

Daí a academia, o cachorrinho de raça, o apartamento em bairro nobre, a casa na praia, o carro novo, os amigos no exterior. Daí, sobretudo, o olhar esperançoso do pai, a gravata-forca no pescoço, o trabalho assalariado e a vida digna. Que não temos alma nem espírito está claro, e por isso mesmo o catolicismo classe-média: alguém precisa nos lembrar de que há vida após a morte ou, em outras palavras, de que há vida em algum lugar, não importa aonde. Z. G. vendendo milhões de livros, psicografados pelo espírito Lucas. Ou Içami Tiba e Gabriel Chalita, na verdade a diferença é sutil - todos tentando nos ensinar como viver porque, bom, é evidente que em algum lugar no caminho fracassamos como pais, como filhos, como funcionários, como eleitores.

Éramos outsiders na escola nazista. Potencialmente talentosos, inteligentes, diferentes e, especialmente, sub-aproveitados. As notas baixas e o olhar de reprovação dos professores de certo modo refletem isso: a punição ao japonês sentado sozinho, no fundo da sala. Eu lia JL Borges e Umberto Eco na oitava série e tirava notas vergonhosas em literatura, porque achava, como ainda acho, os irmãos Queiroz (Eça e Rachel) um lixo. E era constantemente zoado pelos colegas por gostar de jogar xadrez ao invés de futebol, e por ser um japonês ruim em matemática. E por fazer coisas de nerd, como jogar RPG, Magic e ler mangás no recreio.

Em um dado momento me perdi - passei a querer estudar Direito, me inserir socialmente e esconder meus vícios - e os mangás começaram a ficar em casa. A voz alta se misturou com uma falsa auto-confiança, necessária para não ser devorado; o medo ainda residia em meus olhos, mas o peito estufado e os xingamentos impediam as pessoas de perceberem esse pequeno detalhe.

A história de sucesso dos filmes, mais uma vez - o nerd isolado que passa a ter amigos e gozar de prestígio na sociedade - mas com um final nem tão poético. Em algum lugar durante esse processo, a identidade se perdeu. Quem éramos, os outsiders tentando se inserir, ou os inseridos, tentando escapar? Criamos assim nosso próprio Deus, e demos vazão à nossa frágil consciência. Um advogado que queria ser escritor, um médico que queria ser cozinheiro, um engenheiro que queria ser comerciante, um programador que quer ganhar dinheiro, um publicitário que tem medo de relacionamentos sérios. Algo muito frágil se quebrou dentro de nós, dentro de mim - e parte da culpa, é claro, é do nazismo.

Berinjela

2012-01-07T19:47:00.000-08:00

Tem uma comida que eu não suporto: berinjela. Mas mais do que o sabor, o que eu não suporto na berinjela são as histórias (criei um nome para isso: chama-se "golpe da berinjela"). É sempre a mesma coisa, e a conversa vai mais ou menos nesse tom:

- Eu não gosto de comer berinjela.

- O quê, você não gosta? Mas berinjela é tão gostoso!

- Não, não gosto. Sempre que eu como eu fico com ânsia. Berinjela e couve. Não suporto.

- Sabe que eu também não gostava, né? Mas uma vez, eu comi uma feita pela minha (insira aqui: mãe, tia, avó, cunhada, empregada, vizinha, gato, Deus...) e eu decidi experimentar. Achei uma delícia! Depois disso, passei a comer.

Aí vem a segunda parte da história, quando te convidam pra comer a berinjela que revolucionou a vida do interlocutor em questão. E você, que não gosta, fica empolgado com a lorota que te passaram, e se arrisca a comer. E, claro, continua sem gostar, porque berinjela é horrível!!!!!

Para fazer uma mea-culpa, eu caí nessa história da berinjela umas duzentas vezes (e o número continua subindo). Só uma vez eu realmente gostei. Só que por tentativa e erro, acho que isso aconteceria com qualquer coisa, até quiabo...

2012-01-02T17:20:00.000-08:00

Dizer que chove em Curitiba é licença poética, para não falar em redundância; em Curitiba, chove pra caralho. Na verdade, chove tanto por lá que deveriam colocar uma redoma de vidro em torno da cidade, igual ao do filme dos Simpsons, para deixar do lado de fora da metrópole a chuva, a poluição, os nordestinos imigrantes e os mendigos. Sobretudo os mendigos (não se vê um nas ruas da cidade, a menos que todos estivessem comemorando o ano novo).

Outro ponto positivo dessa redoma: Paulo Leminski estaria isolado do mundo, ele e sua Pedreira. Leminski e Avril Lavigne tocando juntos, Curitiba em polvorosa, que tal? E eu, por outro lado, estaria provavelmente livre das minhas enxaquecas. Digo: sempre que fui para Curitiba, minha cabeça parecia prestes a explodir. A diferença entre uma viagem e outra é que nessa pelo menos havia farmácias 24 horas, e pessoas bem intencionadas e dispostas a me levar até elas.

2012-01-02T16:54:00.000-08:00

Uma mulher, sentada próxima a mim, não tira os olhos de seu i-pad, nem mesmo por um segundo. Seus dedos se movem rápidos, fazendo sei-lá-o-quê a viagem toda - e lá se vão seis horas até Curitiba. Seu namorado, sentado ao lado, faz o mesmo, só que com um celular. Volta e meia o casal trai seus aparelhos eletrônicos, trocando alguns beijos e olhares só para se lembrarem que ainda são, de fato, um casal (mas isso dura pouco: a consciência e a sensação de infidelidade os fazem voltar rapidamente para seus mundos virtuais).

Atrás de mim uma criança de seus três anos chora, incessantemente. Quando ela para, eu agradeço aos céus por meus poucos segundos de descanso. A criança, porém, não se dá ao luxo de descansar, e começa a fazer perguntas, perguntas, perguntas, perguntas... Que sua mãe pacientemente ignora, para desespero dos demais passageiros, pois a criança volta logo a chorar.

Uma hora, o ônibus para em um Graal, para comermos. A arquitetura do restaurante choca um pouco meus sentidos, tentando recriar em plena estrada uma lanchonete norte-americana. Camisas de futebol americano, beisebol e basquete restam penduradas em quadros de vidro, tendo como fundo de tela uma parede azul-escura (aprendi esses dias: é índigo) e letras em neón. Todos os uniformes são de times (ou franquias) de Nova Iorque ou, em gringuês mesmo, New York. Reconheço as de basquete, penduradas estupidamente ao contrário; logo vê-se que o que importa não são os jogadores, mas o enorme símbolo, na altura do peito, que grita em letras garrafais: "NEW YORK" (a título de curiosidade, eram a número 8 de Latrell Sprewell e a 20, de Allain Houston...). O preço dos lanches também me remete ao dólar. Como uma empada e tomo uma água e gasto em torno de 11 reais. A única coisa que contrastava com o local era, provavelmente, a língua falada pelos atendentes (por um momento, achei que tivesse pego o ônibus errado, atravessado todo o continente americano para chegar em alguma estrada próxima dos Estados Unidos) e a música de fundo, tocando sem pudor um brasileiríssimo sertanejo. E eu pensei comigo mesmo que havia algo de muito errado nessa viagem.

2011-12-25T18:40:00.000-08:00

Desculpas... Peço desculpas como quem cutuca o nariz. Ou o ouvido, tanto faz. De cada dez palavras que digo, sete são "desculpas", "porra", ou "se tá ligado...". Como a Nelci, do Mirisola. Vocabulário limitado, mente limitada. Com uma única diferença. Ou duas: não tenho rastafári. E nem gosto do Paulo Leminski. Mil desculpas, curitibanos.

Falando em porra, acho que gozaram (desculpas pela "porra" - e desculpas pelo "gozaram") no meu almoço hoje. Saía um líquido meio esbranquiçado do meu sanduíche. Bom, foda-se, comi mesmo assim. E porque churrascos são tão caros? É só carne e pão, e sai tipo uns sete reais, quase mais caro que um x-tudo. Fora quando não cobram o vinagrete.

Pensava nisso tudo, enquanto almoçava. E tomava um chá no Starbucks. É, me vendi. Tomo chá no Starbucks. Sozinho. Com um livro embaixo do braço. O fracasso: tenho ramal próprio agora. Só falta jogar futebol com o Zé do almoxarifado aos fins-de-semana. Um autêntico palhaço engravatado. Um autêntico fracassado.

Que trabalha e produz para uma pessoa que nem sabe quem você é. Ou melhor: fica sabendo na hora de te demitir. Um dia vou sentir falta do Zé-do-almoxarifado. Um fracassado que fracassa em fracassar. Deu para entender?

2011-12-05T17:58:00.001-08:00

E passando por aquele lugar, não pude deixar de sentir uma certa nostalgia.

Trouxe para casa um bife à parmegiana. O caminho é mais longo do que era antes, mas tudo bem.

Tinha gosto de ano passado...

2011-12-05T17:57:00.000-08:00

Duas gotinhas de lágrimas fazem um litro

A poesia perdida na rima nunca pronunciada

Uma palavra cortada pela meta..

2011-11-21T21:59:00.000-08:00

Não estava nos meus planos escrever um texto sobre o que vem ocorrendo na USP. Não estava porque eu não estou mais lá, simples assim: a realidade do movimento estudantil não é mais a minha, se é que algum dia já foi. Mas as imensas críticas que a mídia e parte considerável da população vem realizando me levou a refletir novamente, sentar e escrever - pôr as ideias em ordem.

Começo, então, com uma frase: a USP não está isolada do mundo. Essa afirmação parece banal à primeira vista, mas implica em uma série de coisas, das mais simples as mais complexas. Em primeiro lugar, isso significa que a tão aclamada autonomia universitária é uma imensa mentira. Não acho, sinceramente, que a autonomia esteja no cerne de um bom debate acadêmico. É utópico demais acreditar nisso, na universidade enquanto um espaço autônomo para produção de conhecimentos - o tal distanciamento da realidade social. Esse argumento intelectualizado e intelectualóide de que, bom, somos cientistas, produzimos conhecimento, criamos práticas de liberdade, então a PM não pode entrar aqui é uma grande, imensa, enorme besteira, infelizmente defendida a rodo por quase todo o movimento estudantil dito de esquerda.

É uma besteira porque o que precisamos fazer, o que deveríamos ser encorajados a fazer, é justamente o oposto: trazer a realidade social para dentro da USP. O Osama Bin Reggae tenta fazer isso, algumas outras iniciativas isoladas partem dessa premissa, mas é só. É sem receios que eu digo que a FFLCH está tomada por uma mentalidade burocrática-acadêmica até em suas manifestações mais humanitárias. "Fora PM da USP" simboliza isso, em última análise: somos estudantes, precisamos de liberdade para produzir.

Daí porque não discordo totalmente da afirmação de que os alunos da USP não passam de crianças mimadas, ainda que este seja um factóide moralista absolutamente mentiroso. Basta ver o perfil socioeconômico dos alunos da FFLCH, disponível no site da FUVEST. A questão não é poder aquisitivo e renda, é essa postura de diferenciação que toma os alunos, que não querem a polícia dentro de suas universidade, não para fumarem maconha - acho que isso tem tanto a ver quanto Francisco Ferdinando e Primeira Guerra Mundial -, mas sim para poderem reproduzir o livre-pensar.

Oras! O pensamento livre deveria ser uma premissa de todos os indivíduos, e não apenas daqueles que chegam na universidade. As práticas de autonomia não devem se restringir ao ambiente universitário, pelo contrário: os massacres de Maio, a questão de Belo Monte, do Vale do Ribeira, todo e qualquer movimento social deve ser livre - e as pessoas devem ser livres para se organizarem e buscarem um mundo melhor.

Se somos - como lançamos aos quatro ventos, em defesa das acusações que recebemos - um grupo intelectualmente privilegiado, capaz de discutir alternativas e propostas diferenciadas sobre segurança, então devemos propor uma solução que tenha não como pano de fundo a USP, mas sim São Paulo e, talvez, o Brasil. Em outras palavras, "Fora PM do Mundo!" deveria ser nossa palavra de ordem.

É claro que essa é apenas a minha opinião pessoal; ela não se reflete no ME, que possui uma organização muito mais complexa e recheada de contradições que a mídia tenta transparecer. O movimento estudantil baseia-se na sua própria realidade social, então é óbvio que a sua luta acaba reduzida ao âmbito universitário. Para além não haveria engajamento suficiente, tampouco mobilização. Infelizmente, é assim que o mundo funciona, porque o jogo de interesses existe e domina sim na universidade, como em qualquer outro lugar (a USP está inserida no mundo, lembra?). O que não significa, claro, que sua luta deixou de ser legítima, ou que o ocorrido (desde as invasões da administração da FFLCH e da reitoria, passando pela greve e pelos atos e passeatas) deva ser repudiado. Não deve, pelo contrário. Práticas de violência existem porque as minorias não se sentem representadas, e não fazem parte do jogo social que estão inseridas. Acho que sempre é bom ter isso em mente: é muito difícil participar ativamente de qualquer movimento social e ver as pessoas à sua volta apenas criticando, infundadamente, enquanto estão sentadas num sofá bebendo coca-cola e assistindo Fantástico. Mesmo que seja para gerar e espalhar o ódio, a violência às vezes é necessária para retirar as coisas do estado de normalidade: digamos, fazer o cara jogar a coca-cola na sua cara, e tirar os olhos da televisão. Tensionamentos são necessários, e são eles que levam o mundo para a crise - e sem crise, os problemas sociais, políticos, econômicos, nunca serão superados.

(fazendo um paralelo: é preciso quebrar a economia dos Estados Unidos para que o mundo passe a se mexer e buscar soluções; foi assim em 29, tem sido assim agora - a economia pauta as manifestações sociais, daí a relativa apatia brasileira que, dessa vez, não se sente envolvida na crise mundial)

2011-11-20T19:17:00.003-08:00

Eles vieram pra cá semana passada...

Eu queria ter ido no show.

Essa música me toca, por algum motivo...

2011-11-12T16:19:00.001-08:00

Como a lebre de Alice, ele corria. Desviando das pessoas, dos carros, da chuva, aquele homem parecia atravessar a cidade inteira a pé. Seu fraque, já amassado e empapado de suor, era apenas um trapo da dignidade que aquele indivíduo um dia tivera; a compostura se fora, desde tempos atrás. Provavelmente, quando a conheceu. Ou melhor: quando a viu sorrir, pela primeira vez.

Aquele dia, marcado para sempre em sua falha memória, era o que lhe dava energias para correr. Chegar lá, vê-la de novo. Ver seu sorriso, mais uma vez - e não havia mais nada que ele poderia desejar naquele momento.

De repente, o homem pulou para a esquerda. Entrou em um prédio, subiu as escadas, e arrombou a porta num gesto brusco, gritando: Eu te amo...!. Mas ela não estava mais lá. Ainda incrédulo, o homem olhou em volta, e observou o apartamento vazio. De relance, procurou em volta alguma mensagem, algum recado. Não viu nada, e esse não-ver motivou sua busca frenética por resquícios dela, naquele local. Sentiu-se cansado, desesperado, desiludido.

Conforme a adrenalina baixava, ele passava a ter mais consciência de si, do que fizera. Do fato de que ela não mais o esperava, com um sorriso no rosto, ao abrir aquela mesma porta, quando ele chegava cansado do trabalho. Dos dias que passaram juntos, e que não iriam mais voltar, jamais.

Respirou fundo. Mentalizou o caminho percorrido, do quanto correra para chegar lá, naquele lugar. Caiu sentado, no chão. Pensou nela, tentando imaginar seu sorriso. Procurou uma caneta no bolso. Arremessou a tampa para longe, olhou para a parede e escreveu, em letras garrafais: "ESTIVE AQUI". Em baixo, rabiscou um poema. Largou a caneta, e saiu porta afora - os dois ainda tinham a vida pela frente. Desceu as escadas, e voltou a correr.

2011-11-12T16:11:00.000-08:00

Voltando da faculdade, conversava no ônibus com um colega de sala que me disse, a certo ponto, ser contra os Direitos Humanos.

Perguntei o porquê.

A resposta dele foi simples, básica, direta: porque eu acho que a polícia tem que bater em todos esses filhas da puta.

Não tive tempo, nem paciência, para questioná-lo sobre quem seriam esses filhas da puta. Mas a resposta me pareceu óbvia.

Aos olhos de algumas pessoas, todo pobre é bandido. Se não de fato, um em potencial.

Me pergunto o que leva alguém a pensar desse jeito. Eu realmente gostaria de saber...

2011-11-03T20:35:00.000-07:00

Uma sombra caminha em círculos num pequeno aposento. Com passos ora determinados, ora vacilantes, ela arrasta um homem atrás de si. A sombra então senta em uma cadeira, e puxa um cigarro. Com as mãos tremendo, acende o fogo com dificuldade e, olhando nervosamente para a chama, queima a ponta do tabaco, soltando baforadas pelo ar.

O homem observa a fumaça subindo, misturando-se com seu vulto, envolvendo-se na escuridão. Aos seus olhos, quem fuma não é ele, mas seus contornos, delineados na parede. Aos poucos, o filtro do cigarro começa a se desfazer em sua boca. Em pouco tempo, o cigarro inteiro foi absorvido, mastigado e cuspido no cinzeiro.

Na mesma velocidade com que o primeiro foi devorado, outro é acesso. O gosto, porém, está diferente. O homem olha melhor para sua sombra, e vê um lápis incendiado pendurado em seus lábios. A sombra não se importa, e continua fumando aquele pedaço de madeira e grafite. Ser louco é necessário, pensou, para poder escrever. O lápis é então absorvido, mastigado e cuspido no mesmo cinzeiro, onde já estão enterradas algumas pontas. Não de lápis, para ser mais claro.

Tarde da noite, a ideia genial vem, mas não do homem. É sua sombra quem puxa a caneta, e começa a escrever.

2011-10-23T11:05:00.000-07:00

Achei que meu sorriso bastasse; às vezes esqueço que a vida começa aos trinta, recomeça aos quarenta e se reconstrói mês a mês, semana a semana, dia a ano. Tenho muito tempo ainda, tempo para errar, viver, crescer, mentir ou dizer a verdade - amadurecer, junto com as minhas próprias contradições.

Preciso ser mais leve, menos sério - talvez, menos responsável. Sou muito bitolado em meus próprios problemas, meus próprios defeitos: quero ser perfeito, em tudo. Mas só tenho vinte e dois anos, e o mundo pela frente.

Veja só, achei que meu sorriso bastasse...

2011-10-15T18:31:00.000-07:00

Um bem-te-vi canta na minha janela

um não: dois. Eles cantam às duas da manhã

e eu me pergunto se estão ficando loucos,

os passarinhos, ou se estão só a espiar

a minha triste madrugada.

2011-10-12T17:10:00.000-07:00

Toda vez que eu bebo Coca-cola

e vejo meu mijo amarelo

me pergunto:

Para onde o preto foi parar?

2011-10-11T13:00:00.000-07:00

Das palavras que poucos lêem, a maioria é direcionada ao privado - uma correspondência em aberto entre dois. Um blog que teve seu objetivo original desfigurado, por conta de sentimentos e emoções pessoais.

Abandoná-lo traz um sentido, nem tão oculto assim. Uma carta sem destinatário...

2011-10-04T09:16:00.000-07:00

Enrolo meus problemas em balões, e solto-os no ar. Observo-os subindo, até as nuvens: não faço nada para resolvê-los.

(o que é essa preguiça de viver, que não passa?)

2011-10-02T17:03:00.000-07:00

Escrevo sobre a vida

como quem canta a poesia vivida

- um mendigo coça a bunda -

a beleza ordinária do dia-a-dia.

2011-10-02T16:43:00.000-07:00

Minyo

Pessoas dançam

silenciosamente

ao som do sanshin

Chove lá fora.

Se meu coração fosse um cenário

2011-09-29T20:52:00.000-07:00

Uma plantação de girassóis, até aonde a vista alcança. Ao fundo, amoreiras, todas carregadas, cheias de frutos. Uma menina-sorriso, flor na mão e vestido, balaçando ao som do vento. As folhas farfalham, ditando o ritmo da música, o tom da poesia. No lugar de abelhas, joaninhas; em algum canto, um caracol se espreguiça, seguindo lentamente seu caminho: o seu casco é do tamanho do mundo.

O sol vem fresquinho, ditando uma certa melancolia de final de tarde. Um hipopótamo deitado muda o cenário para lembranças que custo a esquecer. A água escorre pelo riacho, fria mas refrescante. Uma cidade surge, ao fundo. Utopias de um projeto inacabado. Um mundo sem ruas, sem público nem privado, onde um sorriso vale mais que um milhão. Meninos jogam basquete em uma quadra. O futuro é lúdico, e todos são deuses, que criam - ou trabalham - por simples prazer.

Uma professora ensina as infinitas possibilidades do universo. A desobediência não é punida, mas orientada. Não existem cadeias, nem pessoas que possam dela necessitar. Amar é ser livre, erros são corrigidos com abraços, acadêmicos e especialistas não existem. Meus sentimentos negativos num balde, do lado de fora do mundo.

(E você estaria caminhando de mãos dadas comigo.)

2011-09-24T19:37:00.000-07:00

Odeio estudar perto de estudantes de Direito na biblioteca. Eles são sérios, sem imaginação, sem senso de humor. Não sabem apreciar um bom romance, salvo raríssimas exceções, e muito menos um bom livro. Ficam lá, enfurnados em suas leis, em seus doutrinadores - que vivem a milhas de distância da realidade da qual julgam conhecer e julgar - em seus ternos chiques e caros.

Imploram por silêncio, pois se dispersam fácil: sua leitura é chata, monótona, insuportável. Os termos difíceis, os "senão vejamos", todo aquele linguajar que afasta o cidadão comum, o indivíduo qualquer, que não pode nem mesmo abstrair das leis e alegar seu desconhecimento em sua própria defesa. Código Penal, artigo 21, "o desconhecimento da lei é inescusável".

Suas mesas estão sempre abarrotadas de manuais imensos, junto a códigos comentados de não menor tamanho; ficam lá, lendo, anotando e, nas horas vagas, olhando feio para os outros usuários da biblioteca, com um ar de superioridade e dignidade. Sobretudo quando surgem indivíduos como eu, mais ou menos mal vestidos, barba por fazer, um romance embaixo do braço.

São só aparência, os estudantes de Direito. Treinados desde a graduação a repetir termos técnicos, sem refletir ou pensar sobre nada: as leis estão sempre certas. Meros papagaios, que ficam lá, empoleirados, posando de calopsitas. Acham que Paulo Coelho é literatura, que O Segredo traz algum conhecimento, e que 1808 diz a verdade sobre a História do Brasil. Não vão a fundo em nada, acreditam em tudo o que é popular - arte pop em seu pior significado (Andy Warhol ficaria enojado) - mas rejeitam o povo e sua cultura.

Gostam se serem tratados como distintos senhores, representantes da moral e dos bons costumes, mas não sabem diferenciar um mendigo de um operário. Negros todos, pobres todos, inimigos e submetidos, afinal (mas tente defender a cota para negros, e você verá a revolução). Portadores da verdade, a Constituição - ou a Bíblia, tanto faz - estão sempre prontos a te contradizer, acreditando serem os outros vagabundos. Só eles trabalham de verdade, só eles estudam de verdade.

São os mestres da autopiedade. Chegam cansados, afinal o trânsito, o estágio, ou algo que o valha os desgasta muito. Deus foi cruel com eles, coitados. No final de semana, que é sagrado, aproveitam para sair de balada, encher a cara, pegar várias mulheres e gastar dinheiro, muito dinheiro com tudo isso. Depois de uma semana de trabalho, estagiário de Direito tem mais é que descansar, não é mesmo?

Estão sempre reclamando de seus professores, também. Nenhum presta. Principalmente aquele mais à esquerda, que fica falando merda quando tenta ensinar alguma coisa mais complexa, como sociologia ou, talvez, alguma teoria do Direito que não tenha o nome de Kelsen enfiado no meio. Eternos defensores do positivismo (nunca leram autores que defendem ideias diferentes), colocam as leis no lugar de Deus - ou ao lado D'ele -, a Santíssima Trindade transformando-se em quarteto.

Se você trabalha em algum lugar longe de casa, ou tem uma profissão diferente (como a de professor), é porque você está comendo alguém no serviço, certeza! Não é porque você precisa do dinheiro (necessidade, o que é isso?) ou simplesmente porque você gosta. Tem que ter algum motivo para além, alguma mulher-objeto que justifique a sua decisão; porque para eles, é isso que importa.

São os reis do comodismo, das respostas fáceis. Os primeiros a posarem de conhecedores do mundo, donos da verdade. Acreditam que falar difícil, repetindo xavões comuns em expressões mais complicadas é sinônimo de conhecimento. São, em suma, um bando de imbecis, conforme bem definiu Flaubert.

2011-09-21T11:39:00.000-07:00

Os latidos de cachorro (um solitário, uivando para a lua, talvez?), o barulho das construções - especulação imobiliária subindo ao lado de casa - me fazem lembrar que talvez haja vida para o lado de lá. Um passarinho canta em minha janela, e a posia é de Vinícius. "Não sou mais poeta, ando tão feliz...". Feliz? Mirisola disse uma vez que ser feliz é fácil, difícil mesmo é o não-gozo da infelicidade. Não posso concordar mais.

Das angústias da vida a gente cresce, acho. Só quero ter forças para provocar sorrisos nos outros, nela em especial. Não aquele sorriso de palhaço, a piada foi boa, a vida continua igual. Um sorriso de alegria, aquela alegria apaixonante, que me fez amá-la e não esquecê-la, jamais.

Das minhas leituras poéticas, uma página do diário de minha tia, no meio de um livro do Neruda. Não li. Mas a letra dela é igual à minha, igual a de meu pai.

Historinhas do Osama

2011-09-18T20:22:00.000-07:00

- Mas moço, não tem promoção? Comprei cinco cervejas, só uma de graça...
- Não, não rola. Não dá.
- Nem pra duas mulheres bonitas, como nós?
- Não.
- Poxa, só uma cervejinha de graça, vai...
- Olha. Já estamos vendendo a R$1,50. Mais barato que isso é impossível. Não tem como eu te dar uma de graça, senão a gente fica no prejú!
- Ai, mas no supermercado é 0,99 centavos!
- É, mas a gente tem que pagar a segurança, a limpeza, a manutenção, as bandas...

Porque as pessoas teimam em pedir cerveja de graça nesses eventos? Eu nunca vi uma moça falando para o caixa do Pão de Açúcar "ai, mas faz esse pacote de bolachas de graça pra mim, vai... Não sou bonita?". Como se beleza fosse fazer alguma diferença, aliás.

___________________________________________________

- Faz duas por 2 reais aí vai, meu!
- Não.
- Ou, você é mó mal caráter heim? Mal encarado, cusão! Você é cusão!
-E você acha que me xingando eu vou te vender uma breja por cinquenta centavos?
- Firmeza mano...Valeu aí.

Mães de maio

2011-09-12T23:37:00.000-07:00

Hoje, participei de uma palestra com as Mães de Maio, um movimento que surgiu em Santos por conta das atrocidades cometidas pela Polícia Militar na periferia - e aqui o termo é político, e não geográfico. Admito que as falas das mães me emocionou bastante. Não as reproduzirei aqui por respeito a uma história que não é minha, mas a luta delas é uma das mais legítimas que já conheci, e fazem todos os meus problemas parecerem pequenos.

Uma coisa que me chamou a atenção do ponto de vista conceitual foi a expressão que elas usavam com frequência, rementendo ao Estado brasileiro: "Ditadura continuada". Os extermínios cometidos pela polícia, com a conivência da grande imprensa, do Ministério Público e do Poder Executivo demonstram que estamos longe, bem longe de um Estado efetivamente democrático.

Não existem ricos na cadeia. Não existem políticos na cadeia. A polícia militar, essa mesma que muitos defendem na USP, não protege; pelo contrário, violenta. Não violenta os estudantes, certamente representantes e detentores daquilo que um dia foi chamado de status quo, mas o faz com aqueles que lutam pelos seus direitos, aqueles que buscam um mundo mais justo.

Talvez embebecidos pelo que a mídia nos repete cotidianamente, esquecemos os interesses que a PM representa. Esquecemos que quem mais mata no país não é o "crime organizado". É a polícia. E certamente a nossa população carcerária, imensa em termos de porcentagem, me fazem lembrar que estamos prendendo as pessoas erradas.

A pergunta "quem é o terrorista?" tem resposta óbvia, embora não tão simples. O terrorista é o Estado. E ele o é porque precisa perpetuar e defender os interesses daqueles que importam para a sociedade. É o Estado, em última instância, o braço que comanda os assassinatos cometidos por policiais militares (a acusação pode parecer leviana, mas não é). Porque o que sustenta um contrato empregatício extremamente desigual e injusto é a força, que é acionada sempre que alguém pensa em sair da linha. O direito trabalhista, dentre outros direitos socialmente importantes (como os direitos humanos) são apenas fachada, pois não tocam o essencial do problema, aquilo que as leis teimam em silenciar.

As pessoas não são iguais, porque possuem diferentes condições materiais de existência. Não existe igualdade política sem igualdade social - e nem falo da econômica - porque o mundo não é positivista, e os problemas que a realidade impõe estão certamente relacionados.

Como um colega meu falou certa vez, é ingenuidade achar que o meu voto e o voto do Eike Batista valem a mesma coisa.

11 de Setembro

2011-09-09T19:20:00.001-07:00

Coisas pequenas da vida

2011-09-08T23:27:00.000-07:00

Hoje eu estava andando pela rua quando um bichinho no chão me chamou a atenção. Agachei-me para olhar mais de perto, e era um tatuzinho-bola (mais conhecido como tatuzinho-de-jardim)! Claro que fiquei brincando um pouco com ele, vendo ele se enrolar, e tudo mais. Foi muito nostálgico, e de certa forma alegrou um pouco meu dia.

Lembro que a primeira historinha que escrevi (e lá se vão 17 anos), ainda na primeira série, era sobre uma guerrinha entre os tatu-bolas e as formigas, coisa que eu presenciava cotidianamente no jardim aqui de casa.

Falando em primeiras histórias, o primeiro livrinho que eu comprei - meu colégio organizava feiras do livro, onde todas as obras vendidas eram escritas pelos próprios alunos (a minha historinha dos tatu-bolas virou livro nessa feira) - falava sobre um garoto que jogava basquete, mas que não queria emprestar a sua bola para ninguém. Coincidência?

2011-08-24T22:05:00.000-07:00

Na poesia perdida

no mundo sem rima

na estrofe sem verso.

No silêncio do olhar

no calor do gesto

a palavra perde sentido.

"Constituição Cidadã"

2011-08-24T21:41:00.000-07:00

A 5 de Outubro de 1988, o Congresso proclamou-se Assembléia. A democracia virou uma festa aristocrática. O PT recusou-se a assinar a Carta, por clamar pela sua ilegitimidade. Deus protege o Estado, junto à harmonia social, que manda a luta de classes para o inferno: o muro ainda persistia em Berlim. Aos direitos sociais vem segurança, a mesma que legitimou 1964. Propriedade privada é direito inviolável, todo o poder emana do povo, que não tem poder nenhum. Comecemos o seminário: "A Constituição Cidadã garantiu...".

Porque eu odeio advogados, afinal?

2011-08-24T14:24:00.000-07:00

No quebra-cabeça achado no lixo, ele remontava, peça por peça, sorriso por sorriso. Buscava os olhos brilhantes dela, queria reconstituí-los, reconstruí-los. Sabia que marcas ficariam nas remendas mal feitas. Mas esperava conseguir isso, um dia. Um dia.

Tonight...

2011-08-23T20:33:00.001-07:00

Passei os últimos dois dias ouvindo essa música...

2011-08-23T20:22:00.000-07:00

A morte está lá, na sua frente, e você precisa olhar para ela, sorrir, enfrentá-la, tentar dar um significado a isso tudo. Tentar entender a vida. É preciso ser forte para encarar a vida, veja só. Não sei porque, eu sempre imagino a morte como uma criança, uma criança pequena. Uma menina, feliz e sorridente - e não há nada de macabro nisso.

Acredito que eu vejo a morte assim não por uma atitude poética, filosófica ou mesmo porque eu li muito as histórias do Neil Gaiman. A morte é uma criança porque ela é uma solução fácil para o mundo. Nascemos, morremos. Nesse meio tempo, tentamos ser fortes, para aprender a lidar com a morte. Mas o problema é a vida, o difícil é viver. Nós sabemos que vamos eventualmente morrer - talvez amanhã? - e no meio termo, nos esforçarmos para sermos felizes, para que esse ato aleatório, a vida, tenha algum significado. A morte é um simples regresso à não-existência. Lembro que comentei isso certa vez com um amigo: morrer é como antes de nascermos. Nós não lembramos de nada, porque não existíamos antes disso.

Então, o problema é viver. É preciso ser forte para isso, é preciso coragem, imprudência e... Consciência de que não existem fórmulas. Livros de auto-ajuda não funcionam. Viver é isso: caos. Hannah Arendt dizia que é no aleatório, no inesperado, que reside a maravilha da vida. Não consigo discordar dela nisso.

Infinito

2011-08-18T04:22:00.000-07:00

No rosto, um peixe morto
seu sorriso dolorido, doloroso,
meio manhoso até, de quem
pouco se espera e muito se pede.

O branco falso, quase loiro,
a juventude curvada pelos anos.

A roupa nova, o uniforme sujo,
o serviço mal-feito na gorjeta não dada.

Nos seus olhos vazios, residia o infinito.

2011-08-18T04:01:00.000-07:00

y desde entonces soy porque tú eres,
y desde entonces eres, soy y somos,
y por amor seré, serás, seremos.

- Pablo Neruda

Levanto cedo, brisa de ontem na janela; o sol se esconde, tímido, por trás do dia. Uma música na rádio - sim, sou desses que ainda escuta rádio -, um poema de Neruda. E lembro de Vinícius "Hay dias que no sé lo que se pasa / eu abro meu Neruda e apago o sol...".

Profusão de sentimentos, confusão de sentimentos. Pássaros (sim, eles ainda existem) cantam na minha janela. Há vida lá fora. Aqui, entre as paredes, não há nada. Nem você.

Machismo, feminismo e minorias

2011-08-16T06:48:00.000-07:00

http://www.nerdssomosnozes.com/2011/08/hyperespaco-23-por-que-nao-defendo.html

http://escrevalolaescreva.blogspot.com/2011/08/padroes-que-se-repetem-sempre.html

Para as poucas almas que acompanham este blog, comecem lendo estes dois posts. São longos, eventualmente chatos, mas é uma leitura que vale a pena, pelo menos para mim.

O que me chama a atenção é esse debate em torno do machismo, dentro da esquerda, e do feminismo, e o tom que esses debates levam. Primeiro: nós todos temos preconceitos. É inútil negar, o tal do politicamente correto. Segundo: o politicamente correto não existe. É apenas a expressão da diversidade, ou como o blog da Lola bem disse, toda ação tem uma reação. (...) Passou o tempo em que alguém podia publicar besteiras preconceituosas e só receber tapinhas nas costas dos amigos. Terceiro: o feminismo às vezes pode ser ridículo.

Já tive amigos que passaram por situações, a meu ver, no mínimo constrangedoras por conta do movimento feminista. Eu vi de perto o quanto o feminismo pode ser intolerantemente imbecil, e antes que joguem pedras em mim, concordo em muito com isso. O problema - se é que ele existe - é que minorias vêem ofensa em tudo. Até onde não existe. O que não quer dizer que o preconceito não exista. O que não quer dizer que não vivemos em um mundo machista. O problema não está na intolerância em si, o problema está nos motivos que levam a ela.

A piada é uma piada. Ela reflete, é claro, os preconceitos da nossa sociedade. Não poderia ser diferente; e eventualmente parte da graça está, justamente, em explicitar o que temos de errado no mundo. Quero dizer, o intelocutor importa. Veja, criticar um post do Nassif, taxando-o de machista, é uma coisa. Criticar, vamos dizer, o José Simão pelo mesmo motivo é completamente diferente.

Dito isso, parto para o argumento do FiliPêra. Gosto muito do que ele escreve, e em geral, costumo concordar com os textos opinativos dele, principalmente no que se refere à política. Mas nesse caso, admito que o tom do texto me incomodou um pouco.

Realmente nós não podemos ser descritos por uma única categoria descritiva. Somos minoria em um aspecto, maioria em outro, diferente em todos. Agora, existe luta social por meio do individualismo? As minorias não são um reducionismo. São uma luta. Uma luta por direitos, uma luta limitada, mas uma luta. A igualdade é uma mentira. Os negros não merecem direitos iguais com relação aos brancos. Eles MERECEM MAIS DIREITOS. É óbvio. A igualdade é a perpetuação do preconceito. O discurso da igualdade é, na verdade, reacionário (se é que essa expressão ainda existe). Para um mundo mais justo, precisamos ser desiguais. Historicamente, os negros são oprimidos. Colocar direitos iguais entre negros e brancos não reduz o preconceito, porque ele não é jurídico, é social. Explicitar os preconceitos sociais - e é isso que a Lola faz - é necessário, para reduzir as desigualdades. Ainda que ela exagere algumas vezes, ainda que o movimento feminista também passe dos limites às vezes.

2011-08-08T22:36:00.000-07:00

Existem momentos em que eu não quero escrever, mas as palavras brotam na minha cabeça, como por mágica. Por outro lado, há vezes - e essa é uma delas - que eu procuro as palavras no vazio da minha mente, esperando inutilmente que elas venham, dóceis e obedientes, para minhas mãos.

Escrever é mais transpiração do que inspiração. Exige esforço, dedicação, tempo. Não sou muito adepto dos dois primeiros, e tempo é uma coisa certamente complicada; estranho pensar que nossa noção de temporalidade é social e historicamente construída (em termos marxistas: até o tempo é burguês)... Como é o romance.

Falo em romance porque discuti hoje a obra "Teoria do Romance", de Gyorg Lukács, na faculdade. Diabos, essa leitura foi uma das mais difíceis da minha vida. Engraçado como estamos acostumados a um certo tipo de linguagem! Por exemplo: romances. Me acostumei tanto a lê-los que acabo um em poucas horas. Na verdade, li tantos que acho um saco. Não tenho mais paciência para autores geniais, como J. M. Simmel (minha leitura favorita quando mais novo), e.. não lembro dos demais.

Lukács, quando novo, era idealista. Sua leitura é intrincada, complexa, justamente porque ele não usa termos marxistas. Estou tão acostumado com autores marxistas que a simples troca dos termos "condições materiais de existência" por "fundamentos histórico-filosóficos" (que no fundo são a mesma coisa) já deixa a leitura mais difícil. Fora que ele passa o livro todo falando em alma/mundo, forma... O que esses termos significam??? Que inferno!

Falando em leitura, tem um texto ótimo que vi esses dias na internet. Namore um cara que lê. Acho que a parte mais interessante é quando o autor (ou a autora) fala que o que importa não é tanto a leitura do livro recebido como presente de um namorado que lê, e sim o que ele significa. Dar um livro é um ato simbólico.

Lembro de um presente que dei para um colega do Direito, uma vez. Era "O Processo", do Franz Kafka. Mais explícito só se eu desse para ele algum livro que falasse da origem do processo jurídico atual na Inquisição, e da substituição da Constituição pelos Mandamentos e a vontade divida expressa na Igreja Católica...

Comecei com escrita, acabei com Igreja. Acho que já deu, certo?

Casamento, amor, e outras besteiras

2011-08-03T19:59:00.000-07:00

"A proteção dada ao casamento poder-se-ia justificar, se a sociedade permitisse realmente a escolha. Já que não o faz, deve aceitar que o casamento não constitua a mais alta realização do amor, e sim uma forma jurídica, social e econômica que possui fins diferentes dos do amor. A estabilidade da família repousa no casamento, que se transforma em mera projeção da sociedade, sem outro objetivo a não ser a recriação dessa mesma sociedade. Daí a natureza profundamente conservadora do casamento."

- Octavio Paz, O Labirinto da Solidão

Lembro que, um dia, conversando com a Cinthia e um colega da faculdade, afirmei que "o amor é revolucionário". Não tenho muita certeza do contexto em que isso ocorreu, mas a afirmação era uma justificativa para minha dedicação ao amor, e sobretudo ao meu namoro.

Pulo para outro momento, quando assisti à palestra proferida pelo educador Júlio Groppa, no Café Filosófico da TV Cultura. Nesse programa, discorrendo sobre a questão da educação e da família, o palestrante defendeu a necessidade de se retomar o conceito tradicional de casamento. Afirmando que o casamento não está perdendo o significado mas sim ampliando seus horizontes e, por isso, desfazendo-se no ar (como moléculas, que de tanto expandir perdem a tangibilidade), o casamento e a família estariam assim passando por uma crise. Usando-se dos conceitos de Hannah Arendt, Júlio Groppa chegou então à conclusão de que não existem fórmulas para o sucesso ou o fracasso de um relacionamento, mas que as pessoas devem assumir a responsabilidade pelos seus atos; em outras palavras, manter a família enquanto tal, fornecendo assim estabilidade para as crianças, que saberiam em que se apoiar e a quem recorrer.

Pensando sobre tudo isso, cheguei à conclusão de que discordo do educador. O fato de que hoje o casamento está fracassando não é um sinal de que ele está ampliando seus conceitos, mas sim de que ele é uma instituição forçada goela abaixo pela legislação, pelo Estado e pela Igreja. Como diriam alguns teóricos anarquistas, vivemos em bandos, logo um relacionamento monogâmico heterosexual familiar é anti-natural. Quando a legislação referente a casamentos foi flexibilizada, o que aconteceu foi um aumento no número de divórcios, bem como a crise pela qual vivemos hoje. Isso mostra não apenas que o casamento é algo imposto socialmente, como também que é algo objetivado pela nossa cultura. Disso resulta o conflito, ou a crise contemporânea da família. Não respondemos à monogamia. Não somos todos heterosexuais. Mas somos educados desde pequenos a almejar isso. Começa com os contos de fada, o "viveram felizes para sempre", e vai para as novelas, os romances, e tudo o mais. Olhamos nossa realidade. Vemos divórcios por todos os lados. Casamentos fracassando. Descobrimos que ninguém vive feliz para sempre, e que a felicidade é sempre momentânea. Crescemos. Casamos. Temos filhos. Nos divorciamos. Chegamos à conclusão de que tem alguma coisa errada, e culpamos a liberdade sexual, a nova geração, os mais jovens, a ausência de valores.

É em outras palavras, em termos mais filosóficos, mas é claramente isso que Júlio Groppa defende ao reafirmar a necessidade do conceito tradicional de família. Mas esquecemos que a família é paternalista, e que portanto esse caos trouxe, de certo modo e ainda de maneira efêmera e instável, uma liberalização sexual. Uma emancipação da mulher. O direito de escolha. A liberdade da escolha. E o direito de amar.

O amor é sempre tema contraditório na teoria filosófica. Para alguns marxistas, Octavio Paz entre eles, o amor é uma forma de liberdade, um impulso libertário que se opõe ao casamento, instituição forjada e empurrada por uma certa cultura dominante. Amar é revolucionário, é um rompimento com a mentira social sob as quais estamos submetidos. Para alguns teóricos anarquistas, o amor também é liberdade, se livre. Ôsugi Sakae foi um dos primeiros no Japão e no mundo (ele participou da Primeira Internacional, se não me engano) a defender o que hoje chamamos de relacionamento aberto. É a volta do bando, a retomada do livre amar. Muitos autores, quando retratam sua utopia anarquista, vêem o amor sendo tratado livremente, sem crises. Ame se quiser, quem quiser. Fique junto enquanto o amor durar, e quando este acabar, procure outra pessoa, outro amor. A vida é uma festa, uma eterna festa, afinal de contas.

Existe um outro lado na esquerda, porém, que vê o amor como prisão. Essa esquerda, mais racional, que prevê o socialismo enquanto vitória da ciência sob as paixões (e não como festa), acredita que o amor é uma restrição para a verdadeira liberdade. Ato egoísta, mito burguês, amar é algo destinado para os ricos, que só amam justamente aqueles pertecentes à mesma classe social.

Não sei ao certo se amor é revolucionário. Tampouco sei se acredito em alguma forma de revolução nos dias de hoje. Apesar das minhas críticas, eu casaria. Não concordo apenas com a regulamentação jurídica sobre os casamentos, pois acho que o ato de casar é uma liberdade do indivíduo, que não deve ser regida pelo Estado, como acho que o divórcio também não concerne ao aparato estatal. Veja só: da minha vida, cuido eu.

2011-07-21T18:42:00.000-07:00

Mergulho a cabeça. A água desce quente, artificial, dura. Meus pêlos se arrepiam, assustados. Aos poucos, a água escorre pelo meu corpo, que vai se acalmando, se acostumando com o calor. Com o tempo, as dores passam. Dores de um corpo maltratado, gasto. Sinto elas diminuindo. Sei que isso é temporário; assim que eu sair da água, elas voltarão. Talvez mais fortes, não sei ao certo. Mas voltarão.

Penso nos romances. Nos grandes romances. As pessoas não escrevem sobre o banho. É clichê demais, erótico demais. Fecho os olhos. Sinto a sujeira descendo pelo meu corpo, escorrendo com a água e o sabão. Ensaboar-se é um massagear. Massagear, conhecer o próprio organismo. "Conheça-te a ti mesmo". Quem disse isso, certamente pensava num bom banho...

Contador de Histórias

2011-06-10T22:37:00.000-07:00

Dedos magros
em riste
na mesa,
o chá.

A rouca voz
na fala
do velho
senhor.

Os dentes
o sorriso
triste
do passado.

Os pés
gastos,
caleijados,
a labuta.

A história
a dor
o mundo
mudou.

A Chuva

2011-06-10T22:27:00.000-07:00

A chuva, seu guarda-chuva, a grama e o cheiro de terra molhada; o sapato sujo de barro, o vento trazendo a água, o suspiro da distância, a cidade abandonada. Mão esquerda no bolso, rosto abaixado, olhando o chão. Passos largos, firmes, decididos. Estou só.

2011-06-03T21:39:00.000-07:00

No ônibus lotado, ele toca um violão. Tudo que ele pede em troca é algum trocado, algumas moedas, uns poucos centavos. Sua voz rouca e seu violão gasto, batido, velho, usado. Ia dizer: mal-cuidado. Sua calça rasgada, seu paletó amassado, sua barba mal feita, seu cabelo esgarçado. Seu som, sua canção, seu silêncio. "Quem gostou bate palmas!".

2011-06-01T21:46:00.000-07:00

O tédio veste branco.
O colarinho impecável
A camisa branca,
engomada e abotoada,
abotoada pacientemente
todas as manhãs.

O tédio veste negro,
o negro dos sobretudos,
o negro dos sapatos
perfeitamente engraxados
por meninos de cinquenta centavos
nas ruas do centro.
É a escravidão moderna,
escravos do tédio:
O trabalho infantil
dos hipócritas e advogados.

O tédio veste cinza,
o cinza dos paletós
o cinza das calças sociais
o cinza das gravatas,
combinando monocromaticamente
com o conjunto tedioso.

O tédio usa celular,
e põe na mesa na hora de comer
e anda com ele na mão,
batucando os dedos
impacientemente, esperando
a importantíssima ligação.

O tédio vai aos trabalhos
todos os dias,
não falta nunca:
funcionário exemplar.

Nem se atrasa, o tédio,
e quando chega em casa,
depois de um dia de labuta,
lhe espera sua esposa,
seus filhos, sua janta.
Aí, o tédio se despe
deixa de ser tédio
Passa a ser gente.

Maio, 1968

2011-06-01T21:32:00.000-07:00

Por baixo dos agasalhos,
por trás dos cachecóis,
o calor é humano.

Humano mas frio,
o frio do inverno
o inverno dos povos,
o frio da civilização.

Éramos jovens, em 1968.

Éramos jovens em Paris,
nas festas de maio,
tomando de assalto
as ruas policiadas.

Éramos jovens em Praga,
a Praga da Primavera,
a primavera dos muros
e das tropas sovietes.

Éramos jovens em Woodstock,
quando descobrimos
o sexo sem o tabu do amor
e o amor, sem o tabu do sexo.

Quando descobrimos a luta,
quando liberamos o prazer,
quando tomamos ciência
que vale a pena viver
(e morrer por uma causa)

Amanhã é outro dia
esquecemos o sonho,
acordamos racionais:
Uma razão impura, desigual,
desumana - injusta -
envelhecemos mais uma vez.

Preciso dizer mais?

2011-05-22T15:47:00.000-07:00

CONVENÇÃO AMERICANA DE DIREITOS HUMANOS (PACTO DE SAN JOSÉ DA COSTA RICA)

(...)

Capítulo I

Artigo 5º - Direito à integridade pessoal
1. Toda pessoa tem direito a que se respeite a sua integridade física, psíquica e moral.

Artigo 13 - Liberdade de pensamento e de expressão
1. Toda pessoa tem direito à liberdade de pensamento e de expressão. Esse direito inclui a liberdade de procurar, receber e difundir informações e idéias de qualquer natureza, sem considerações de fronteiras, verbalmente ou por escrito, ou em forma impressa ou artística, ou por qualquer meio de sua escolha.

Artigo 23 - Direitos políticos
1. Todos cidadãos devem gozar dos seguintes direitos e oportunidades:
a) de participar da condução dos assuntos públicos, diretamente ou por meio de representantes livremente eleitos;

CONSTITUIÇÃO DA REPÚBLICA FEDERATIVA DO BRASIL

Artigo 5º. Todos são iguais perante a lei, sem distinção de qualquer natureza, garantindo-se aos brasileiros e aos estrangeiros residentes no País a inviolabilidade do direito à vida, à liberdade, à igualdade, à segurança e à propriedade, nos termos seguintes:
XVI - todos podem reunir-se pacificamente, sem armas, em locais abertos ao público, independente de autorização, desde que não frustem reunião anteriormente convocada para o mesmo local, sendo apenas exigido prévio aviso à autoridade competente;

Sobre fatos antigos

2011-05-17T20:07:00.000-07:00

Um casal bem vestido, ambos de social, conversam na Livraria Cultura:

- Nossa, eu queria muito comprar um livro de poesia...

- Hum... Pega esse aqui ó!

- Mas esse autor é bom? Não conheço ele...

- Deve ser, tem bastante livros dele na estante.

- Ler poesia é difícil, você não acha?

- É sim, mas eu tenho bastante paciência para essas coisas...

A mulher, que queria comprar um livro, acabou levando-o. Era uma obra de Carlos Drummond de Andrade, o autor que ela não conhecia, mas que parecia ser bom por conta da quantidade de livros na estante.

Febre

2011-04-30T19:14:00.000-07:00

Que me perdoe a ignorância poética das métricas bem medidas e das rimas, estruturadas em AB AB C. Andar é um esforço. E tudo o mais também o é, quando seu corpo implora por descanso, acusando o descaso de anos imemoriais. A cabeça dói, o mundo gira, o teto expande, e tudo parece longe, tão longe... O corpo pesa, dolorido. Qualquer contato é violência, talvez como proteção: é preciso manter os doentes à distância. E você, o doente, se sente menos humano, menos homem, mandando a sociabilidade ao diabo. Os doentes não são seres sociais.

Ouro Preto

2011-04-26T21:15:00.000-07:00

Das minas saem negros regados à ouro, dourados em plenitude, corpo e alma. Seus cantos e cânticos ecoam montanha acima, lamentando a saudade de terras distantes. Os gritos ordenados flutuam no ar e voam até a África, onde seus parentes já desistiram da espera pelo retorno. Do alto do morro, Chico Rei observa; sua Igreja está pronta, com o esforço de seus companheiros, todos eles escravos ou forros. Santa Efigênia (ou será Ogum?) lhes espera, enviando sinais divinos. A hora dos pretos irá chegar.

Enquanto ela não chega, enquanto os deuses não vêem, os escravos continuam sua labuta, seu esforço diário pela sobrevivência. Mais tarde, seus descendentes certamente sofrerão também outro tipo de escravidão, essa remunerada, desprezada e relegada aos cantos da história. No momento porém, a ironia e desprezo pelos brancos aparece na forma de um Papa negro, acima de tudo e de todos. A posse da religião faz parte do processo de assimilação. Os brancos, principalmente os ricos, porque nem só de riqueza vivem os europeus, riem da brincadeira dos negros. Para eles não importa. O Papa negro é como uma piada de mau gosto, vindo das exóticas terras africanas.

E os brancos também fazem suas brincadeiras, suas piadas. O sincretismo religioso aparece, não sem conflitos, mostrando que civilizar esses incultos não será tarefa fácil. E riem os ricos, sem perceber que eles também estão sendo assimilados. De toda forma, é deles que a História lembrará mais tarde. Não dos negros, milhares de anônimos que morreram tendo suas vidas desconhecidas, mas que tiveram seu papel, seu dedo na construção daquela cidade, hoje engessada no tempo.

Tiradentes morrerá, e será lembrado para sempre como o mártir da Independência, essa construída com o sangue e dor de muitos outros, que ficaram pelo caminho. Tiradentes branco, regado à imagem divina de Jesus, barbudo, cabeludo, quase um comunista na aparência mas democrata em espírito. Aleijadinho também deixará sua marca na Ouro Preto histórica, em seus prédios, Igrejas, estátuas e museus. Se existiu mesmo ninguém duvida, embora seja pouco provável que um único homem tenha feito tanto para tantos. Minas Gerais é seu Estado, Ouro Preto sua cidade.

Cidade que leva preto no nome, ouro no espírito, e que hoje continua escrava - esse termo é intencional - de seu passado que, embora lhe oprima, também forneça soluções para seu presente e futuro. Tal qual os negros, que levavam pó de ouro em seus cabelos para construir uma Igreja que lhes representasse de fato, a cidade hoje esconde suas riquezas, expondo apenas seu passado para os visitantes que vão conhecê-la.

Quando você voltar

2011-04-11T23:09:00.000-07:00

Um homem,
seu terno
seu chapéu
e uma rosa
ao vento
e você
seu lenço
seu adeus.

2011-04-08T21:30:00.000-07:00

Luzes insistentemente incessantes, vindo de todas as direções; o barulho de diversas vozes paralelas, todas ao mesmo tempo, e você. E você. A impressão é de guerra, guerra miúda, interna, em um mundo desarmônico, desordenado, bagunçado, inconstante. Os sentidos não captam tudo. Impossível. Parece que só você percebe o caótico - ideias fora do lugar - num mundo confuso, vulgar. As sensações se confundem, as palavras também. O som é ruído, impura e complexamente ruído. E nada disso é ressaca.

2011-03-30T21:00:00.001-07:00

Caminhos velhos trazem saudades inéditas. Você faz falta, acredite, e penso nisso sempre que encontro uma trilha por nós já percorrida. E quando não, também. Penso em você o tempo todo, e nunca imaginei que isso fosse possível. A espera vai ser longa.

Por favor, não

2011-03-24T10:07:00.000-07:00

O vento balança a copa das árvores, levando algumas folhas para longe. O som é gostoso. Olho para o céu. Nublado. Fecho os olhos, respiro fundo. Ergo minha mão para te ajudar, e de alguma forma imagino. Abraço-te por trás, e você é a folha que o vento levou. Eu fiquei, com a chuva.

Hospital

2011-02-16T19:41:00.000-08:00

As luzes nunca se apagam. Nunca. Nem mesmo as memórias conseguem organizar-se. É dia? É noite? Que horas são? Quanto tempo passou? Pessoas vestidas de avental entram a todo momento, dando pílulas, remédios, injetando seringas gigantes em locais improváveis, enfiando soro em seu braço, não te deixando dormir. Eles não te deixam dormir. Eles querem que você sare, mas não te dão o descanso necessário. E continuam entrando e saindo, ora trazendo comida, ora trocando os lençois, ora levando a comida, ora medindo a pressão, ora te pesando, ora... Aposto que metade dos pacientes morre de tanto estresse, e a outra metade - que melhora - enlouquece pouco depois. Hospitais não poderiam ser mais humanitários? Não poderia existir um outro meio, menos cruel, de tratar os doentes? Aposto que sim.

2011-02-16T19:33:00.000-08:00

Do manifesto que não fui,
distinto sucesso aparente
longe dos gritos, eu vivi
e chorei, e amei
"Às ruas! Às ruas!"

Não sei ao certo
se sou o que penso que sou
Nem sei se não sou
o que já deixei de ser

Gritem aos mortos,
eles têm ouvidos
como nós não temos

A vida é um gesto
de liberdade...
Libertem-se! Mas
fiquem longe
dos homens fardados
e rostos impassíveis
de quem não se importam

que tudo o mais
é necessário.

Posso dizer
do manifesto
que não fui:

Parabéns
nada mudou.
(ainda)

Amanhã,
quem sabe?
Espero que
sim

2011-01-31T19:10:00.000-08:00

Ele enxugava os cabelos com força. Pensava na cirurgia que faria mais tarde. Ou mais cedo. 9 da manhã era a sua, a de seu avô estava marcada para às 4 da tarde. Ambas eram tidas como padrão, procedimentais, aquela baboseira toda. Não confiava em médicos. Para eles, as cirurgias eram sempre padrão, todas comuns. Como confiar em uma pessoa que ganha a vida cortando outras pessoas? Em qualquer outra circunstância, os médicos seriam loucos. Ou adoradores do diabo, como na Idade Média. Não agora, não no Século XXI. O mundo dizia para confiar neles e, amigo, você não tem como ir contra o mundo. O mundo está sempre certo, aí é que está. Não importa o que você diga e o que você faça, o mundo é mais forte; não é uma democracia, é claro. O mundo é uma imensa ditadura, oprimindo as minorias.

Colocou suas roupas lentamente. Demônios! Cirurgia. A simples menção dessa palavra arrepiava sua espinha, o punha em estado de choque e alerta. Não queria, não gostaria, evitaria se pudesse, mas os médicos disseram: "não tem outro jeito, vai ter que operar". Claro, se fosse a filha deles, com certeza eles procurariam outras alternativas. Os médicos sabem que operar é arriscado. Uma tremedeira, e pronto. Mas eles negam isso até à morte, bando de mentirosos.

Entrou no carro, ainda pensando no assunto. Nervoso, dirigia mal, distraidamente. Sua mente estava longe. Chegou ao local, entrou no consultório. O médico sorriu:

- Bom dia, dormiu bem?

Diabos, é claro que não.

2011-01-29T20:59:00.001-08:00

Ela passara a vida inteira imitando outras vidas; seu mundo era sob o palco de um teatro, e agora já velha - ironias do destino - ela não sabia mais quem era. De tanto imitar, de tanto ser outras pessoas, ela perdeu-se a si mesma.

2011-01-25T19:50:00.000-08:00

O céu estava claro, aberto. Eram quase oito horas da noite, mas ainda não havia escurecido. A praia não estava mais tão cheia, mas exibia um certo movimento: as pessoas começavam a ir embora, junto com os últimos raios de sol.

Os três caminhavam, próximos à água. Ora seus pés deixavam marcas na areia molhada, ora eram engolidos pelas ondas, que vinham rasteiras. Dragon ia na frente. Ele sempre ia na frente, era assim desde criança. Se sentia um desbravador, o mais corajoso de todos, o líder do grupo. Sua liderança, porém, não era forçada; era ele quem organizava os passeios, era sua postura mais ativa que mantinha aqueles amigos juntos por tanto tempo. Se conheciam a quase doze anos, e de lá para cá, muita coisa mudara. O que continuava igual, certamente, era o laço de amizade que unia os três. Seu olhar seguia adiante, junto com seus pensamentos, junto a seus passos. Suas preocupações residiam no futuro, nos problemas que iriam surgir de agora em diante, e em como concilia-los com seus companheiros.

Alguns passos atrás, Dog observava as pegadas fortes e decididas de Dragon. Seu olhar vagueava entre a areia e o mar, entre a beleza da paisagem e o chão. Dog era o mais questionador dos três, e o mais estudioso. Ele emitia um ar de ausência, de alguém que sempre estava lá fisicamente, mas não espiritualmente. De todos, era também o que mais gostava de falar, e às vezes passava a impressão de ser exibido. Dog sabia que gostava de coisas que não interessavam tanto aos outros, e por isso, podia passar horas e horas dando explicações sobre um ou outro assunto. Naquele momento, sua mente seguia no passado. Era lá que ele buscava dar vazão à suas perguntas, era lá que ele procurava pelas respostas aos problemas que o atormentavam.

No final da fila, bem atrás dos demais, seguia Duck. Dentre seus amigos, Duck era o mais tranquilo de todos, e sempre procurava conciliar as desavenças que surgiam. Sua personalidade mais calma e reflexiva impunha um certo respeito, e em geral vinha dele as frases mais ponderadas. Também quase nunca entrava nas brincadeiras dos outros dois, praticamente um adulto entre duas crianças. Seu sorriso saía fácil e despreocupado, mas era quase sempre um sorriso contido. Sua forma de ver o mundo, seu forte senso moral, o colocava na posição de conselheiro, ajudando sempre que possível. Dificilmente falava sem ser perguntado, sem sentir que suas palavras poderiam ser construtivas; o que o atormentava, porém, era sua infelicidade presente. Ele, que sempre buscava aconselhar, agora parecia perdido em seus próprios questionamentos.

Anoitecia.

Um longo texto sobre nada

2011-01-20T22:46:00.000-08:00

Li hoje um artigo do jornal "El País", onde eles perguntam a cinquenta escritores o por que deles escreverem. Eu transmiti essa mesma pergunta para mim, e a verdade é que eu não sei a resposta. Certamente, eu não escrevo para os outros, porque senão dificilmente manteria esse blog, precariamente lido, por quatro longos anos. Eu escrevo para mim mesmo, para pôr meus pensamentos em ordem. Minha memória não é das melhores, e escrevendo eu deixo em aberto a possibilidade da lembrança. Mas é claro que não é só isso; não sou como Bukowski, que escrevia para sobreviver. Para ele, escrever era uma necessidade, precisava daquilo, era o que o fazia seguir adiante. Talvez eu escreva porque não posso fazer outra coisa, porque não sei fazer outra coisa. Porque gosto de observar o mundo de uma perspectiva de fora, como se eu mesmo fosse uma existência em terceira pessoa. Porque escrever é um ato solitário, um dos poucos momentos em que me sinto à vontade para apreciar minha própria solidão.

São muitas respostas, e nenhuma ao mesmo tempo. Eu sempre procuro respostas absolutas, verdades absolutas. O relativismo não me agrada como conhecimento, e por isso mesmo, me sinto incomodado com a forma pela qual respondo essa pergunta, disponibilizando uma lista de variáveis que formam um todo complexo e incompleto. É algo incômodo, fazer algo porque gosta mas, ao mesmo tempo, não saber o porquê. É como se me perguntassem o que eu vejo no basquete, e porque eu gosto tanto de jogar: sou ruim, fisicamente fraco, tecnicamente fraco, e não há razão nenhuma em dez caras correndo feito loucos tentando colocar uma bola em um aro disposto a uma altura desagradável sob a ótica dos seres de tamanho comum. Mas é gostoso, divertido, e me permite uma sociabilização que normalmente eu não teria.

O problema é que ser gostoso e divertido não responde à pergunta. Escrever, para mim, é algo essencial. Não consigo me imaginar sem escrever, como não consigo me imaginar sem um livro ou uma bola de basquete embaixo do braço. Posso me ver sem um pedaço de filé à parmegiana na mesa (e quem me conhece sabe que eu comeria isso durante a minha vida toda sem problemas), ou sem um doutorado em história cultural, mas dificilmente eu conseguiria me ver sem um livro, sem o basquete, sem a escrita.

Fazem parte da minha identidade, da forma como eu mesmo me vejo e encaro o mundo. Escrever é algo que me molda, molda meus pensamentos ao mesmo tempo em que são moldados pela minha mão, na medida em que tomam forma. Cada vez que eu sento e começo a digitar ou a escrever, descubro uma parte de mim que me era desconhecida. Escrever, jogar basquete e ler demonstram minha mediocridade, me colocam no chão, derrubam minha prepotência (e eu sou um cara prepotente por natureza), porque sei que existem inifinitas pessoas melhores que eu nisso, e eu sei justamente porque não sou tão ruim nessas coisas - pior do que eu imagino que eu seja, mas bom o suficiente para compreender minhas limitações - quanto eu poderia.

Escrever, para mim, é um acidente em uma rua de via única; dois carros a 120 km/h colidindo de frente, ambos na contramão. Me faz me conhecer melhor, conhecer melhor meus limites, expandí-los, ao mesmo tempo em que me derruba com um gancho de direita bem dado no rosto, mostrando o quão pequeno eu sou perto do que eu gostaria ser.

Escrever é um ato desesperado, um grito à minha incompetência, uma agressão a mim mesmo. Mas eu simplesmente não consigo parar de fazê-lo. Tenho vergonha de cada palavra que eu escrevo, mas sei que, por algum motivo, eu preciso continuar. Acho que o dia em que eu estiver completamente satisfeito comigo mesmo, eu paro de escrever. E eu sei que esse dia nunca vai chegar, então o que me restá é continuar escrevendo, escrevendo, escrevendo.

E você, porque você escreve?

2011-01-20T21:43:00.000-08:00

Caminhava a esmo, olhando o céu. Era noite, e as nuvens de poluição criavam uma camada de fumaça eterna, etérea, impedindo-o de observar as estrelas. Os imensos prédios comerciais também cortavam a paisagem, restringindo seu campo de visão, e as luzes dos carros, das casas, dos homens, atrapalhavam a escuridão que ele tanto desejava.

Não se podia mais ter a visão do todo, vista panorâmica para o mundo, nem mesmo no sentido mais literal da expressão. Alienação foi a palavra que veio em sua mente, palavra buscada a dedo dentre as mais de mil que poderiam descrever o que ele sentia.

"Alienação", pensou. Somos todos alienados, impedidos até de observar o mundo em sua totalidade. Alienaram nossos sentidos e, consequentemente, nossas mentes. Sentir, o sentir completo, orgasmo do pertencimento - pertencer ao mundo - não era mais possível, não soava mais como possível.

A beleza não existia mais, e isso refletia o fracasso de anos e anos, gerações e mais gerações de luta. Pensava ser um sobrevivente, mas não era; estava morto, estávamos todos mortos. Não havia solução. Restava apenas caminhar, a esmo, pelo fim.

Encerrando seu pensamento, ele olhou para baixo, e viu que uma pequena lagartixa acompanhava seus passos. Rastejando-se rapidamente, andando à frente de seus pés, ela corria, tentando se ocultar de seu suposto predador. Por um momento, um esboço de um sorriso apareceu em sua face. O réptil o divertiu, quebrando a monotonia pessimista de seu raciocínio. Pensar logicamente em um mundo ilógico era um problema, um imenso problema. Mas, afinal, quem era ele? Talvez não estivesse tudo perdido.

Talvez.

2011-01-18T20:22:00.000-08:00

Eu sempre quis escrever sobre os grandes prédios comerciais que existem aqui em São Paulo. Aqueles de vidro e arquitetura moderna, megalomaníacos. Eu olho para eles e sinto medo, como se fossem gigantes prestes a me devorar. Olhá-los de baixo para cima é sempre uma visão aterradora; aquele monstro de concreto e aço, refletindo a luz do sol pela sua armadura e expelindo carros por seus orifícios. Várias vezes, tenho pesadelos. Neles, sou comido por um desses prédios e acabo trabalhando 22 horas por dia em um computador, para uma pessoa que não conheço. Sou parte do leviatã, recebo ordens aos gritos do meu chefe, que solta fogo pela boca, mas não conheço o cérebro, a pessoa que lucra com meu trabalho. Sei que ela(s) existe(m), em algum lugar do mundo. Faço ela rica, dou a ela meu suor, e não recebo nada em troca, a não ser o doce prazer de ser explorado. Ela nem sabe quem sou eu, se eu existo ou não, mas sua riqueza me pertence, vem do meu esforço. Então, eu acordo, e penso que certamente alguém será capaz de expor meu desespero em palavras. E esse cara será o maior poeta do mundo.

Coisas boas nem sempre combinam

2011-01-15T20:26:00.000-08:00

Eu estava ocupado, lendo um livro, quando ouvi uma voz próxima dizendo: "com licença... licença...". Olhei de soslaio. Era um garoto, talvez com cerca de 16 anos, tentando se sentar ao meu lado no vagão, só que carregando uma prancha de surf e uma mala gigante, por deus, era uma mala enorme. E ele estava acompanhado de outro garoto, esse um pouco mais velho, e os dois eram só sorrisos, e eram muito bonitos, e sabiam disso, certamente. Bom, ele não conseguiria passar se eu não me levantasse, e foi exatamente o que fiz, oferecendo, inclusive, meu lugar para o outro garoto, que carregava uma mala ainda maior que a do primeiro. E eu pensei: bolas, esses meninos não tem espírito, certamente nunca sofreram ou pararam para pensar sobre a vida, sobre os problemas da vida, dá para ver no rosto deles, e esses sorrisos, e esses olhos brilhantes, que contrastam com a multidão de pessoas amorfas em volta, parecemos todos um bando de peixes mortos enquanto esses garotos emanam VIDA e alegria. E com todo meu preconceito, quem diabos anda com uma prancha de surf em São Paulo? De qualquer forma, eu também não tenho espírito, acho, então devo ser como eles, com a diferença que não tenho um corpo sarado, um rosto bonito e esse sorriso, e no fundo senti inveja por eles serem assim, enquanto que eu estava lá, tentando afundar minhas preocupações num livro. De todo modo, expulsei eles do meu pensamento, desci, e passei no supermercado, onde comprei um patê de azeitonas e nachos, para comer junto. Patê de azeitonas é uma das coisas mais gostosas do mundo, e nachos também não são ruins, mas de alguma forma a minha mistura não ficou muito boa, e droga, a vida é assim mesmo, as coisas nem sempre combinam, por melhores que sejam.

Así es mi Vida

2011-01-12T10:03:00.000-08:00

Podem chamar de globalização, mas a verdade é que só tomei conhecimento de uma poesia de um escritor chileno por vias de uma banda italiana. Banda Bassotti, ska-punk. O escritor em questão, Pablo Neruda. A poesia, Así es mi Vida.

Eu conhecia algumas coisas de Neruda, Memorial de Isla Negra, Cien Sonetos de Amor, Residencia en la Tierra. Para mim, ele era um poeta excepcional, mas que falava em geral de amor, trens, mar e mulheres, e pouca coisa além disso, então a letra surpreendeu um pouco. Gostei bastante.

Mis deberes caminan con mi canto:
soy y no soy: ése es mi destino.

No soy sino acompaño los dolores.
de los que sufren: son dolores míos.

Porque no puedo ser sin ser de todos,
de todos los callados y oprimidos,
vengo del pueblo y canto para el pueblo:
mi poesía es cántico y castigo.

Me dicen: perteneces a la sombra.

Talvez, talvez, pero a la luz camino.

Soy el hombre del pan y del pecado
y no me encontrarán entre los libros,
sino con las mujeres y los hombres:
ellos me han enseñado el infinito.

2011-01-08T19:02:00.000-08:00

Ela entrou e sentou no chão, colocando os braços entre os joelhos. Chorava. Diabos, eu sabia que ela estava certa, mas de todo modo estávamos muito cansados para qualquer discussão mais longa; eu a abracei e pedi desculpas, e depois fui tomar um banho. Não podia fazer nada além disso. Pensei em prometer que nunca mais repetiria o erro, mas eu sabia que seria mentira. Há quatro tipos de homens no mundo: os que aprendem com seus erros rapidamente, os que demoram, os que aprendem com o erro dos outros e os que não aprendem nunca. Os escritores, em geral, se enquadram no último grupo. E eu sempre gostei de pensar que era um escritor. Tudo que eu poderia fazer era reduzir ao máximo as chances de acontecer de novo, e assim evitar que a próxima briga sobre o mesmo assunto fosse tão cedo. Liguei o chuveiro, e aí todas as minhas preocupações desceram pelo ralo, junto com a água.

2011-01-04T18:40:00.000-08:00

Buffalo Bill estava desanimado; fracassara como técnico, e isso se refletia em seu time, que até aquele momento ocupava a última posição no campeonato regional de beisebol. Os seus jogadores eram ruins, é verdade, mas quem os havia contratado? A falta de dinheiro no caixa certamente não resolveria seus problemas, e também não serviria como desculpa ao final do ano. Seria demitido, sumariamente demitido.

Sentado no banco de reservas, Bill assistia e orientava mais um treino de sua equipe, sabendo que essa seria a sua última temporada no comando do time. O que via era desanimador. Balançou a cabeça, emitiu um silencioso suspiro, e abaixou seu boné, tapando seu rosto - não seria bom que os jogadores vissem seu estado de espírito:

- Ei, se reúnam aqui. O treino acabou, até amanhã. Descansem bem, sábado temos jogo contra os Falcons. O pitcher deles é o inferno em pessoa, se não nos prepararmos direito estaremos fodidos.

Os Falcons eram os atuais campeões. Não tereremos nenhuma chance, pensou o treinador, Gary Beaver vai acabar com a gente. O melhor batedor do time tinha uma média de .117. Péssimo.

Bill saiu do campo e subiu para sua sala. Sentou-se perto da mesa, e puxou uma garrafa de uma das gavetas, junto com um copo. Começou a beber. Estava na quinta dose quando bateram em sua porta.

- Quem é?

- Bird.

- Não conheço nenhum Bird.

- James Bird, torcedor do time.

- Mais essa agora! Vamos, entre. O que diabos você...

Bird entrou na sala. Bill olhou o garoto loiro, de um metro e noventa e braços fortes parado diante dele.

- Mas que...?

- Sou torcedor do time. Não aguento mais sofrer com tantas derrotas. Estamos com 0-17 nessa temporada! Quero ajudar, sei que sou bom o bastante para isso.

Bill olhou novamente aquele garoto, grande, forte, com porte de um atleta profissional.

- Quantos anos você tem?

-19.

- Ok, vamos descer para o campo. Hey, José, pegue um taco e uma luva para gente. Que posição você joga?

- Pitcher.

Eles desceram as escadas juntos, Bill na frente. Pisaram no campo, e Bird começou a se aquecer. Em pouco tempo, estavam trocando passes - e Bill, ex-jogador profissional, ex-hall da fama, estava tendo dificuldades para acompanhar o ritmo de sua nova revelação. Depois, Bird deu alguns arremessos, todos perfeitos. Não era o efeito do álcool, apenas; ali estava um garoto excepcional.

- Onde você estava escondido esse tempo todo? Nunca te vi nas ligas inferiores, nem no universitário...

Bird não respondeu. Bill levou o menino para cima, para assinar um contrato. No dia seguinte, todos já sabiam da novidade; e o que era pior, Bird era realmente bom. Tão bom que o treinador decidiu colocá-lo como arremessador titular já no jogo seguinte, contra os Falcons.

E eles venceram. Liderados por Bird, a equipe atropelou os campeões. E eles continuaram vencendo, até a pós-temporada, quando Bird sumiu. Acharam seu corpo um mês depois, jogado num rio, com seu braço esquerdo arrancado. Buffalo Bill foi demitido ao final da temporada, mesmo após a extraordinária reação da equipe, que, sem Bird, fora humilhada no primeiro jogo dos playoffs. E tudo voltou ao normal.

2011-01-02T18:13:00.000-08:00

A cidade ainda parecia de ressaca, por conta das celebrações de ano novo. Pouquíssimas pessoas andavam nas ruas, embora aquela fosse uma grande metrópole, talvez uma das maiores - se não a maior - cidades do país. O céu nublado indicava que a chuva ainda não estava prestes a passar, e os poucos que se arriscavam nas ruas portavam uma cara cansada, não compactuando com o ânimo dos dias anteriores. Eu estava agasalhado, com frio, e sem um maldito guarda-chuva. Não que isso fizesse realmente alguma diferença; na verdade, sempre achei patético aquelas pessoas tentando se proteger do inevitável, com um pedaço de pano sustentado por uma haste de ferro, achando que aquilo os protegerá da água, que vem de todos os cantos. Algo como o ditado do cobertor curto: não importa o que você faça, uma parte de seu corpo sempre será molhada.

No meu caso, a falta de um guarda-chuva me molhou por inteiro. Paciência. Precisava chegar lá. Atravessei a rua num misto de andar e correr, a passos largos, e entrei no ônibus, que não me esperava do outro lado da avenida.

Ano novo em lua nova

2011-01-01T10:04:00.000-08:00

A rua estava deserta. Não se podia ouvir nada além dos meus próprios passos, e o canto irritante dos grilos. Um ou dois carros estavam estacionados, e a escuridão só não era total porque alguns postes de luz ainda teimavam em funcionar.

O céu estava aberto, e estrelado. Certamente não irá chover amanhã, pensei, enquanto reparava na ausência da lua, que havia se retirado; ela era só um satélite, afinal de contas, e parecia se comportar como tal, não estragando a festa de luzes e fogos que explodiriam em breve.

O vento úmido batia em minhas costas, e alguns explosivos começavam a pipocar na noite. Daonde eu estava não era possível vê-los, então respirei fundo, fechei os olhos, e entrei. 2011 vai ser um ano difícil.

2010-12-08T19:49:00.000-08:00

A música cantava em meus ouvidos. Ah, alienação! Os sons exteriores simplesmente não entravam. Nem o barulho incômodo dos vagões em movimento, nem as conversas paralelas que corriam à minha volta. Eu estava lá, ao som de minhas bandas favoritas, em uma bolha isolada do mundo.

Não escutava nada, não queria escutar nada. Ouvir os outros é sempre um incômodo para mim. Prestar atenção à minha volta é um incômodo constante. Com aqueles fones, não escuto o mendigo pedindo esmola. Não ouço o senhor idoso, se insinuando sobre meu assento. Abdicar de um dos sentidos é um privilégio, e naquele momento eu era um privilegiado.

A distância do mundo é tudo o que desejo.

Fotografias

2010-12-01T20:27:00.000-08:00

Hoje, eu fui em uma exposição de fotomontagens. Eram 19 ao todo, cada uma feita por uma pessoa diferente, cada qual procurando dar uma visão diferente sobre a cidade de São Paulo. Me chamou a atenção o fato de que 7 dessas fotos carregavam em si pixações ou graffittis, percepção (talvez inconsciente) de que os pixos são um dos últimos focos de resistência no que se refere à politização do espaço urbano por excelência, as ruas.

Hoje, as ruas são mero lugar de passagem, momento de transição de um local privado para outro, contrastando com sua função original política. Sim, porque as ruas são, ainda, públicas, o que significa dizer: são politicas, são politizáveis. Local do debate, das discussões que a todos interessam, do mundo, as ruas deveriam carregar em si a essência da realidade compartilhada, do comum à todos - do interesse comum. O que acontece, porém, é que cercada de carros por todos os lados, as ruas se tornaram um grande espaço privado, cada vez menos público, pois carrega em si cada vez menos possibilidades de conhecimento, de debate. Nesse sentido, as pixações são o foco de resistência evidente, pois retomam um significado, recolocam as ruas no centro do olhar artístico, seja ele individual ou coletivo, como o percebido pelos responsáveis pela exposição.

Não há nada de poético nos carros, ou nas ruas de hoje. E se conhecer São Paulo é sair às ruas, então o que nos resta é o nada, ou quase isso. São Paulo, como outras metrópoles, é hoje um grande amontoado de pequenos mundos privados, que se reflete no pouco que restou do espaço público, coletivo. Sim, porque carros não são públicos, e seu uso em vias é, em verdade, uma apropriação privada de algo que não lhes pertence em absoluto, pois da coletividade. E como transferir isso para a arte? Inconscientemente, e sem uma reflexão coletiva que poderia conceituar e aprofundar mais no debate, os 19 indivíduos de uma forma ou de outra perceberam que o espaço público é vazio. A repolitização - e portanto, a única coisa passível de ser transformada em arte - vem nas pixações, no movimento humano. Uma das fotos retrata a arquibancada do estádio Morumbi, com a inscrição "No futebol, o pior cego é o que só enxerga a bola". Como torcedor, é preciso ver os jogadores, ler o jogo, ler a torcida, ver o que significa ir ao estádio. Outra foto, ou outras duas fotos, tem como foco os pés. Pés humanos - o pedestre - é o único que se pretende político nas vias privadas, pois mais que um meio de locomoção, servem de reflexão; conhecer o mundo implica estar inserido nele, e não há conhecimento possível pelo olhar da janela do carro (o mundo, lembremos, é público... E os automóveis são pequenos espaços privados móveis). Uma outra fotomontagem destaca as pessoas, o aglomerado de pessoas nas proximidades da rua 25 de março. Pessoas nas ruas, disputando espaço - e ganhando - com os carros, retomando o lugar que lhes pertence, ainda que por um curto período de tempo, ainda que sem fins políticos. Mais duas imagens colocam as bicicletas, o mito primeiro da liberdade humana, do fim dos limites humanos. O primeiro esporte popular, que contrapôs às corridas automotivas, então o novo meio de distinção social inventado pelas classes mais abastadas.

Todas essas fotos mostram uma visão do urbano, uma visão de São Paulo, e exigem uma fruição artística que pode passar desapercebida: a arte urbana de hoje é cada vez mais limitada, limítrofe; as ruas são inimigas, os carros destroem todo sentido político nelas, as pessoas o fazem. Nas ruas, hoje, somos desconhecidos, estranhos uns aos outros, e nem procuramos mudar isso, já que assimilamos esse local enquanto espaço de passagem. O que os pixos fazem, o que essas fotografias fizeram, é dar um grito de libertação: "parem, pensem! Ainda estamos vivos". Ainda somos seres políticos.

A Greve Geral Portuguesa

2010-11-29T05:59:00.000-08:00

Passou batido para nós, em meio a tantas notícias de violência nos subúrbios cariocas. Mas no dia 24 desse mês, os sindicatos portugueses articularam uma greve geral em protesto à redução dos salários dos servidores públicos e aos planos de austeridade, que impõem uma série de medidas restritivas, como o fim do apoio escolar e uma maior flexibilidade nas leis, conferindo maior poder de articulação aos empregadores.

Não vou discorrer sobre a eficácia dessa greve, ou sobre os direitos pleiteados - essa greve me parece defensiva, no sentido de garantir direitos conquistados, ao invés de brigar por novos - e sim sobre a lamentável situação portuguesa, a beira da falência.

Porque Portugal está em crise, como estiveram Irlanda e Grécia, com a diferença de que os sindicatos operários portugueses são mais fracos dos que as das duas anteriores (ainda que sejam exemplares se compararmos ao Brasil, ou a América como um todo). É o peso do euro, o peso de uma União Européia que parece, ao menos para mim, fadado ao fracasso nos termos atuais, expansivos.

Me incomoda muito uma postura que vem do governo português, lamentavelmente exercido pelo Partido Socialista. Me incomoda porque esbarra na questão da governabilidade; como bem disse um dos grevistas ao portal G1, "são os trabalhadores que estão pagando pela crise, não os banqueiros, não os acionistas das grandes empresas". Num momento de crise, restou a Portugal tomar as medidas mais liberais possíveis, reclamando do atraso histórico do país. Li pelo menos dois artigos na internet que reclamam da rigidez da legislação trabalhista portuguesa, que favorecia quase sempre ao trabalhador, dificultando, assim o crescimento das empresas, que tinham poucas ou menos condições de se desenvolver. E que culpavam os sindicatos, esses alicerces do passado, que ainda brigavam pela manutenção de tais direitos.

Claro que os sindicatos tem toda sua parcela de culpa nessa história toda, mas a luta pela manutenção dos direitos conquistados pós Segunda Guerra Mundial não é só legítima como essencial. Responder a uma crise com uma proposta liberalista é tudo o que as grandes empresas querem. Aliás, é tudo que a União Européia deseja.

E por falar em passado, isso tudo me lembrou de uma medida, adotada assim que Portugal ingressou na UE, que foi a abolição da obrigatoriedade do ensino de história nas escolas. Diante da economia do futuro, o governo português optou por abolir as amarras do país com seu passado. O discurso, hoje, é exatamente o mesmo. Portugal, o colonizador, deseja virar colônia.

Boatos

2010-11-18T21:40:00.000-08:00

Ela era linda. Linda não: exuberante. Onde passava, causava discórdia. Pescoços entortavam só para vê-la. Dizem que foi assim que ele ficou cego. Cego, cego, cegou-se, cegaram ele, não sei. Ficou cego. Acho que ele achou que já tinha visto toda a beleza do mundo, e por isso não precisava ver mais nada.

Poesia em forma de diálogo

2010-11-18T21:37:00.000-08:00

Querida, canta o rouxinol!
Amanheceu
(os pássaros daqui
gorjeiam sim como os de lá)
De cá meus olhos
É tudo escuridão sem eles...
Oh!
Obrigado.

Novo blog

2010-11-18T19:41:00.001-08:00

Começo hoje, em parceria com a Hy, um blog novo. Inspirado em Walter Benjamin, que colecionava citações (Hannah Arendt chamava-a de coleção de pérolas, ou algo assim) a idéia é usar o espaço como um grande depósito de frases, trechos, pedaços. Espero que sirva para alguma coisa.

2010-11-17T14:38:00.000-08:00

Crianças sorridentes correm em torno da árvore recheada de luzes e penduricalhos. Na mesa da sala, caixas de diversos tamanhos e cores enfeitam a paisagem, trazendo em si a lembrança de que a família está unida, mais um ano, mais um Natal. De frente à lareira, os pais se aquecem, abraçados, fazendo um ou outro comentário sobre as brincadeiras dos meninos. A avó está na cozinha, preparando guloseimas deliciosas, junto com outros membros da família, que conversam animadamente.

Está frio, e as janelas embaçadas protegem aquelas pessoas do mundo externo; hoje, os problemas ficam do lado de fora, embora haja ainda espaço para algumas intriguinhas familiares. Uma das crianças esfrega as mãos no vidro, e vê a rua silenciosa, vazia. Observa as luzes de outras casas, também animadas, também alegres e unidas. Para ela, não há miséria no mundo.

2010-11-10T19:10:00.000-08:00

Deusa branca
de olhos claros,
cabelos cachos
de radiante luz,
sorriso lírico
e sensual

Moça de gesto simples
e gosto sofisticado,
do andar onírico,
de barroca beleza,

Da flatulência,
nem tu escapas.

2010-11-05T21:34:00.000-07:00

Eram oito, cercando o pobre garoto. Chamavam-no de cagão, Marcelo cagão, enquanto o empurravam, chutavam, e riam da cara dele, em pleno pátio do colégio. Tínhamos então sete anos apenas, mas diante da situação, éramos todos valentes, corajosos - prontos para desafiar e conquistar o mundo.

Marcelo era meu vizinho. Conhecia-o bem, assim como sua família. Vivíamos um na casa do outro, andávamos de bicicleta juntos, jogávamos videogame. Sabia que ele sofria na escola, e sofria calado, bom filho que era. E ele, por seu lado, sabia também que eu sofria, e que eu também me mantinha calado. Não éramos da mesma sala, mas sempre nos encontrávamos nos intervalos. Ele era mais tímido que eu, e um pouco mais introspectivo. Talvez fosse por isso que ele se encontrava naquela situação, não sei ao certo. O que eu sei é que eu decidi bancar o herói, e me meter no meio daquela confusão toda.

Claro que em questão de segundos eu é que virei o alvo de toda aquela turma enlouquecida. Claro que, naquele dia, eu apanhei bastante - mais do que o Marcelo, certamente - a ponto do diretor me chamar para conversar, por ter me envolvido em uma briga.

E desde aquela época, eu percebi que a justiça segue a maioria, já que, pelas palavras do diretor, só eu tinha brigado. Com quem, não parecia ser problema dele.

Nesse dia, voltei para casa emburrado, com minha mãe, preocupadíssima, ao lado. Lembro de não ter chorado nenhuma vez no caminho.

Às vezes tenho a impressão de que o mundo só serve para nos fazer piores.

2010-11-04T21:12:00.000-07:00

"Olá, K. Não há nenhum e-mail não lido em sua caixa de mensagens".

Era assim que ela o recebia. Fria, formal, direta. Com um quê de distanciamento, algo parecido com o fim de um relacionamento longo, onde nenhuma das duas partes sente mais a intimidade de outrora.

Ele passava a maior parte de seu tempo na frente do computador. Sacrificara certamente boa parte de sua visão, observando a luminosidade da tela. Se divertia, e muito, com textos publicados, mêmes, perfis, jogos. Não se sentia sozinho. Definitivamente. Não enquanto ela estivesse lá.

E, no entanto, a resposta por tanto tempo dedicado era esta, carinho mal-retribuído. O computador não tem sentimentos, ou faria diferente. Enviaria de tempos em tempos um e-mail para as pessoas, tentando alegrá-los em dias tristes. Ou, talvez, o recepcionasse com uma mensagem mais positiva.

"Olá, K. Você não tinha e-mails não lidos em sua caixa de mensagens, logo mandei-lhe um cartão postal virtual. Tenha um ótimo dia!"

Sonhava com essa possibilidade que, porém, não passava disto: um sonho. Abaixou a cabeça, fechou a internet, e desligou o computador. Suspirou fundo, enquanto as luzes se apagavam, lentamente. O adeus é sempre doloroso.

Eu era o número 11

2010-11-02T21:34:00.000-07:00

Antes das aulas começarem, éramos enfileirados na porta da sala por sexo e ordem de tamanho; depois, de maneira educada e calma, cada um ia entrando e se sentando em seus respectivos lugares. Eu era o segundo mais baixo da turma, e me sentava na segunda ou terceira fileira da primeira coluna, encostado na parede, no canto mais distante da janela. Provavelmente, colocavam-se os distraídos lá, já que o olhar para fora certamente não possuía nada de educativo para crianças de seis anos de idade.

Enfiávamos nossas mochilas ao lado da mesa, e, assim que o último aluno entrasse, nos era ordenado que levantássemos, mão sobre o peito, para entoar o hino nacional. A professora sorridente puxava o canto, que sabíamos de cor e salteado, embora não entendessemos nada daquilo que cantávamos. Depois, ainda, rezávamos para o cristo de madeira que ficava acima da lousa, em silêncio, cada qual ao seu jeito. A aula só começava depois de todos esses rituais, que nos ensinava a ser brasileiros: amor a Deus, a bandeira, ao hino nacional.

Certamente, acreditavam que a disciplina nos faria prontos para enfrentar o mundo. E, pelas minhas atitudes àquela época, acho que isso tinha um fundo de verdade.

Das vezes que escrevo Leo

2010-10-31T22:13:00.000-07:00

Hoje aconteceu, ao mandar um e-mail para minha mãe. Mas eu já havia feito isso antes, outras vezes. Sempre paro e fico encarando o teclado por um tempo, cogitando talvez em trocar de nome, quem sabe. Na hora de digitar meu nome, escrever "Leo" na assinatura...

2010-10-28T10:00:00.000-07:00

http://coturnonoturno.blogspot.com/2010/10/morre-o-senador-tuma-lula-nao-vai-ao.html

Coronhada na cabeça, marca que deixou cicatrizes. Família de quatro, três irmãos mortos. E a esposa de um deles, também. Um morreu de tanto apanhar. Perdeu dentes, cuspiu sangue, vomitou sangue. Os outros dois sumiram, ninguém sabe, ninguém viu. Sobrou um. Mas com danos físicos permanentes.

Regeneração política? Bobagem. Oportunismo.

Essa é a democracia no Brasil. Lula não foi? Ótimo, perfeito, palmas para ele. Prisão branda, leve, é besteira. Cada um que ia falar, criticava. Comentava sobre companheiros mortos, sobre a tortura. Em um mundo sério, ele morreria na cadeia. No Brasil, morreu sobre aplausos, ocupando cargo político e apadrinhando seus herdeiros.

Não vou nem falar seu nome. Dói demais, lágrimas brotam nos olhos mesmo só de pensar. Lágrimas de quem não viu, mas leu e ouviu sobre as coisas que ele fez. Sua morte fez mais bem para a democracia que as eleições presidenciais esse ano. Não tenho dúvidas.

Reflexões sobre o 31 de outubro

2010-10-26T22:51:00.000-07:00

"Sejamos realistas, peçamos o impossível"
- Florestan Fernandes

31 de outubro, para mim, será um suspiro. Um voto doído, dolorido, desses que deixam marca. Não será um voto politizado; polarizado, isso sim. Voto de negação, coisa que sempre abominei, até por respeito a essa democracia que vivemos hoje. Não concordo com ela, a democracia brasileira. Não concordo diante de sua insuficiência, sua incapacidade para construir um mundo efetivamente diferente, talvez melhor. De erradicar a pobreza, erradicar o direito penal, as cadeias, a desigualdade e tudo que dela decorre. A nossa democracia é fraca, é falha, e o que é pior; a maior parte da culpa nem decorre dela, e sim de um mundo estruturado para que a pobreza e a desigualdade sejam necessárias.

Mas é preciso respeitá-la. Porque pessoas morrerram, uma geração inteira saiu as ruas para que ela existisse. É claro que, desde aquela época, diante das opções visíveis e possíveis, a nossa democracia saiu a mais conservadora das soluções. Imensa conquista face ao que vivíamos, pequena conquista face ao que poderíamos ser. De todo modo, foi ela a conquista de nossos pais, nossos avós. Por isso a necessidade do voto, do ir votar. Por mais conservador que isso possa soar.

E é por esse respeito aos feitos das gerações anteriores que, em geral, eu anulo meus votos. Se fosse seguir ao pé da letra o que eu penso, não iria nem mesmo lá, digitar alguns números. Mas vou. Mesmo percebendo a insuficiência dessa democracia (quantos séculos mais temos que esperar, para termos um mundo melhor, ainda que esse melhor seja relativo?), mesmo acreditando numa necessidade de ruptura com tudo - para se construir de novo, é preciso destruir as balizas anteriores, e romper com o passado recente -, mesmo achando que o voto representa pouco, muito pouco, uma migalha de democracia em verdade. Isso sem entrar na realidade que são os partidos políticos, onde a posição partidária vai acima, muito acima, dos interesses sociais.

As pessoas pedem para que eu politize meu voto, pedem para que eu escolha determinado candidato. Farei isso. Mas não por politização, veja bem: não concordo em absoluto com a posição dos dois candidatos, e muito menos com a festa que a imprensa tem feito - despolitizando todo e qualquer argumento.

Foda-se se era bolinha de papel ou bala de borracha, não me interesso em absoluto se a Erenice Guerra era ou não parceira. A verdade é: tanto faz. Nenhum dos dois tem condições de melhorar o Brasil; hoje, ninguém tem. O que não quer dizer que vencendo S ou vencendo D, a coisa fica na mesma. Não fica. Acho que não tem como reduzir o poder de influência de um presidente a ponto de achar que os dois são a mesma coisa, e é aí que entra meu voto. Iguais, mas diferentes. E caro Tiririca: pior que tá fica, sim (por sinal, muito mal feita essa sua afirmação, já que você é deputado por um partido que apóia o PT e, oras, se pior que tá não fica, significa que o governo Lula foi péssimo).

Domingo, 31de outubro, é Dia D.

Meninos de Lusso

2010-10-25T19:24:00.000-07:00

"Aquilo, aquela confiança, impressionara Alberto e alguns outros. Por fim a idéia venceu, não perderiam em nada tentar. Agora está satisfeito de ter vindo. E na sua cabeça já fazia planos para aproveitar na luta os Capitães da Areia. Para quanta coisa não serviriam aqueles meninos esfomeados e mal vestidos? Lembrava-se de outros exemplos, da luta antifascista na Itália, os meninos de Lusso".

- Jorge Amado, Capitães da Areia

Pesquisei, pesquisei, e não achei nada que acrescentasse alguma informação não dada por Jorge Amado sobre os meninos de Lusso. Alguém tem alguma idéia?

Tropa de Elite II

2010-10-19T22:37:00.000-07:00

Gostei bastante do filme, mas creio - e sempre é necessário - fazer as críticas. A primeira delas é uma constatação. Não é um filme sobre a polícia do Rio de Janeiro, sobre o BOPE, sobre a violência. É um filme sobre corrupção, e sobre a profundidade que a corrupção atinge na sociedade brasileira. Se você não entendeu nem isso, e fica gritando "nº. 1, pede pra sair", esquece.

Tropa de Elite 2 busca mostrar o enraizamento da corrupção, do dinheiro, e em como isso afeta todas as escalas da nossa vida, do nosso país. É nela que se justifica (ainda que não exclusivamente) a existência necessária da pobreza, das favelas, da miséria, do tráfico de drogas, das milícias urbanas, da classe média, do legislativo, do judiciário, do executivo, do Estado, enfim. Todos esses fatores se articulam numa rede complexa de camaradagem, lavagem de dinheiro e tráfico de influências. É o tráfico, e depois as milícias que, controlando a rede de relações sociais das "classes subalternas" (esse termo anda sociologicamente na moda, ainda que eu não concorde com ele) por meio da violência e do monopólio do dinheiro pelo uso da força - aqui disfarçado no argumento da proteção, sob a ótica das milícias urbanas - que transforma essa relação unilateral em votos, que elegem deputados, senadores, prefeitos, governadores, presidentes.

Clientelismo, degolas literais, e uma força que parte do Estado mas se desprende dele (lembrando que em qualquer teoria do direito pode ser lida que é função do Estado o uso exclusivo da violência), funcionando como ferramenta paralela para a reiteração da corrupção em todas as escalas. É uma corrupção arraigada, cuja origem e fim está na estrutura e no funcionamento de nossa própria sociedade, e cujas atribuições independem de governos, de Brasília, ou de mudanças políticas profundas. O filme revela a percepção de uma crise, cujas raízes não se encontram nem mesmo no Brasil, e a percepção dos personagens envolvidos - o historiador Braga e o capitão Nascimento - de que ela vai além, muito além, de ações individuais.

O filme, porém, se por um lado dá conta da profundidade dos equívocos presentes no nosso sistema democrático (nada mais ingênuo e imbecil do que acreditar que digitar alguns números num computador de 4 em 4 anos vai transformar o mundo num lugar melhor), escorrega na hora de apresentar soluções.

Braga e Nascimento continuam sua luta, dessa vez por dentro da margem legal e da política, sob a justificativa, talvez para o primeiro, de que sua eleição independe dessas redes de camaradagem do vota aqui - ganha lá, por ter sua base eleitoral nos "comunistinhas de merda" e do segundo por conta de um BOPE por ele construído e treinado para ceifar qualquer tipo de corrupção, ainda que pautado num extremo autoritarismo do "missão dada é missão cumprida" - que nega qualquer possibilidade de reflexão para aqueles que obedecem - fato mesmo que leva à morte do capitão Matias.

Não sei se a solução é essa. Continuar a luta por dentro do sistema, para mim, é ineficaz. O Estado tem a faca, o garfo e a sobremesa em mãos. Aos outros, resta o palito de dentes quebrado ao meio e usado pelo garçom. É uma briga injusta e feita para perder, tal qual em Matrix, quando Neo descobre que mesmo fora do sistema, mesmo sendo o escolhido, é engrenagem essencial para o funcionamento desta. O bug preciso para que a máquina continue a funcionar.

No fim, nada muda. Mas fica a lembrança espetacular do cuspe na cara que o filme dá àqueles que o assistem (e, arrisco, não entendem ou ignoram propositadamente seu conteúdo). "Não é à toa que existe favela no Brasil". Yeah.

2010-10-19T21:58:00.000-07:00

Um dos velhos agitava sua bengala com força, esquecendo mesmo que já não possuía mais a disposição para realizar aquela tarefa. Praguejava, esbravejava enquanto era contido por um dos atendentes do restaurante. O outro, à sua frente, mostrava-lhe o punho, também gritando insultos. Foram precisos pelo menos seis pessoas para evitar aqueles dois senhores de se engalfinharem em pleno dia.

Nas mesas, os boatos rolavam soltos. Alguém comenta em um canto:

- Na verdade, eles amaram a mesma mulher por toda a vida, e estão brigando agora que ela faleceu!

Em outro canto, explode mais uma notícia:

- São inimigos jurados, desde a infância!

A verdade, ninguém sabia. Na confusão, some uma carteira de alguém. O mundo é um lugar perigoso para aqueles que têm dinheiro.

2010-10-19T21:46:00.000-07:00

Ele era careca, alto (media mais de 1,90 m de altura), e musculoso. Seus braços inteiros eram tatuados, e possuía em seu rosto uma cara de mau, uma fisonomia irônica de quem mastigava pessoas no café da manhã, junto com vodka e bolachinhas de água e sal.

Seu trabalho era simples. Ele chegava no criadouro,carregava sua pick-up de cachorros do mais diversos tipos e tamanhos (eram todos vira-latas, devidamente treinados para sobreviverem nas ruas; é claro que uns aprenderam mais que outros, mas o que se pode fazer?) e saia pela cidade, sempre de madrugada, dirigindo aleatoriamente. Parava em uma esquina qualquer e descia um cachorro. Entrava no carro, dirigia mais um pouco. Parava em outra rua vazia e deserta, e descia outro cachorro.

Sua função era essa, o Estado lhe pagava para isso. Colocar vira-latas nas ruas. É por isso que há tantos, perdidos por aí.

Antes, trabalhava inserindo mendigos pela cidade, mas depois de quatro anos desistiu. Os cachorros não reagiam, não falavam - davam menos trabalho.

2010-10-19T21:37:00.000-07:00

Estava de pé, tentando ler, mas o ônibus balançava, tremia demais. As letras começaram a se embaralhar na minha cabeça, e eu já não entendia mais nada. Estava ficando enjoado. Decorei a página, fechei o livro, e desci.

No ponto, uma senhora me abordou.

- Moço, você tem dois reais para me emprestar?

- Não, não tenho.

Me abaixo para amarrar meus cadarços. Tenho dois reais para tomar uma Coca. Tenho dois reais para comprar um livro. Tenho dois reais para comer no McDonalds. Mas não, não tenho dois reais para dar àquela senhora.

(Merda, o dinheiro nos transforma em monstros)

Me levanto e atravesso a rua. Parei de ler na página 32. O número que Shaq usava no Lakers.

É sempre sobre basquete, no final das contas.

Eu vi

2010-10-04T14:39:00.000-07:00

Ela tinha as unhas pintadas de rosa. Não possuía mais que um metro e meio de altura. Tinha os cabelos curtos, duas pintinhas no rosto, e usava um casaco da GAP. Certamente, era uma colegial. Uma colegial bonitinha, japonesa, típica nipo-brasileira. E entre suas mãos, suas delicadas mãos, ela portava um livro do Bukowski.

Posso estar enganado, mas às vezes a rebeldia se encontra nos lugares mais inesperados.

Acesso Negado

2010-10-03T21:14:00.000-07:00

Cabelos longos e corpo tatuado, tocando cantigas de amor; em nada, em nenhum aspecto, aquela banda compactuava com o som que produzia. As camisas escuras, os coturnos, os gritos, e até os instrumentos musicais pareciam rejeitar tudo aquilo que entrava nos meus ouvidos.

Mas era verdade.

E quando pipocaram os flashes, pensei:

- Ainda bem que fotografia não capta o som.

(Mas talvez seja justamente nesse contraste, entre aparência e música, que faça o charme daquela banda. A incoerência, muitas vezes, carrega consigo algo de brilhante.)

Brincadeira

2010-10-02T17:34:00.000-07:00

(Essa é uma brincadeira com a poesia Tabacaria, do Álvaro de Campos, a.k.a. Fernando Pessoa)

Não tenho nada.
Nunca terei nada.
Não posso querer ter nada.
À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.

Janelas do seu quarto,
Do seu quarto de um dos milhões do mundo que ninguém sabe de quem é
(E se soubessem de quem, o que saberiam?),
Dais para o ministério numa rua cruzada constantemente por gente,
Para um local inacessível a todos os indivíduos,
Real, impossivelmente real, certa, desconhecidamente certa,
Com o mistério das coisas por baixo das pedras e dos tapetes,
Com a morte por umidade nas paredes e cabelos brancos nos homens,
Com o Destino a conduzir a carroça quebrada pela estrada, sem nada.

Estou hoje vencido, como se soubessem a verdade.
Estou hoje lúcido, como se estivesse a viver,
Se eu não tivesse mais irmandade do que coisas
Algo além de uma despedida, tornando-se esta casa minha
A fileira de carruagens de um comboio, e uma partida apitada
Por cima da minha cabeça,
E uma sacudidela dos meus nervos e um ranger de algemas na ida.

Estou hoje perplexo, como quem pensou e achou e esqueceu.
Estou hoje dividido entre a lealdade que devo
À Delegacia do outro lado da rua, como coisa real por fora,
E à sensação de que tudo é sonho, como coisa real por dentro.

Falhei em tudo.
Como não fiz propósito nenhum, talvez tudo fosse nada.
A aprendizagem que não me deram,
Desci dela pela janela da traseira da casa.
Fui até ao campo com grandes propósitos.
Mas lá encontrei só ervas e armas,
E quando havia gente era fardada igual à outra.
Saio da janela, sento-me numa cadeia. Que fim hei de levar?

Que sei eu do que serei, eu que não sei o que sou?
Ser o que penso? Mas penso tão pouco!
E há tantos que pensam ser alguma coisa que não pode haver tantos!
Gênio? Neste momento
Nem mil cérebros se concebem em sonho gênios como eu,
E a história não marcará, quem sabe?, nenhum,
Nem haverá senão estrume de tantas conquistas futuras.
Não, não creio em mim.
Em todos os presídios há doidos malucos com tantas certezas!
Eu, que não tenho nenhuma certeza, sou mais certo ou menos certo?
Não, nem em mim...
Em quantas mansardas e não-mansardas do mundo
Não estão nesta hora gênios-para-si-mesmos roubando?
Quantas aspirações altas e nobres e lúcidas -
Sim, verdadeiramente altas e nobres e lúcidas -,
E quem sabe se realizáveis,
Nunca verão a luz do sol real nem acharão ouvidos de gente?
O mundo é para quem nasce para o conquistar
E não para quem sonha que pode conquistá-lo, ainda que tenha razão.
Tenho matado mais que o que Napoleão fez.
Tenho apertado ao peito hipotético mais humildade do que Cristo,
Tenho feito furtos em segredo que nenhum policial percebeu.
Mas sou, e talvez serei sempre, o sem mansarda,
Ainda que more nela;
Serei sempre o que não nasceu para isso;
Serei sempre o que não tinha qualidades;
Serei sempre o que esperou que não lhe abrissem a porta, metendo o pé em uma janela,
E cantou a cantiga do Infinito numa capoeira,
E ouviu a voz de Deus numa rua não asfaltada.
Crer em mim? Não, nem em nada.
Derrame-me a Justiça sobre a cabeça ardente
O seu sol, a sua chava, o vento que me acha o cabelo,
E o resto que venha se vier, ou tiver que vir, ou não venha.
Escravos cardíacos das mansardas,
Perdemos todo o mundo antes de nos acordar no ventre;
Mas acordamos e ele é opaco,
Levantamo-nos e ele é alheio,
Saímos de casa e ele é a terra inteira,
Mais o sistema solar e a Via Láctea e o Indefinido.

(Come chocolates, pequena;
Come chocolates!
Olha que não há mais comida no mundo senão chocolates.
Olha que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria.
Come, pequena suja, come!
Pudesse eu comer chocolates com a mesma liberdade com que comes!
Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que é de folha de estanho,
Deito tudo para o chão, como tenho deitado a vida.)

Mas ao menos fica da amargura do que nunca terei
A caligrafia rápida destes versos,
Pórtico partido para o Impossível.
Mas ao menos consagro a mim mesmo um desprezo sem lágrimas,
Pobre mesmo no gesto largo com que atiro
A roupa suja que sou, em rol, pra o decurso das coisas,
E fico sem casa e sem comida.

(Tu que consolas, que não existes e por isso consolas,
Ou deusa grega, concebida como estátua que fosse viva,

Ou patrícia romana, impossivelmente nobre e nefasta,
Ou princesa de trovadores, gentilíssima e colorida,
Ou marquesa do século dezoito, decotada e longínqua,
Ou cocote célebre do tempo dos nossos pais,
Ou não sei quê moderno - não concebo bem o quê -
Tudo isso, seja o que for, que sejas, se pode inspirar que inspire!
Meu coração é um balde despejado.
Como os que invocam espíritos invocam espíritos invoco
A mim mesmo e não encontro nada.
Chego à janela e vejo a rua com uma nitidez absoluta.
Vejo as lojas, vejo os passeios, vejo os carros que passam,
Vejo os entes vivos vestidos que se cruzam,
Vejo os cães que também existem,
E tudo isto me pesa como uma condenação ao degredo,
E tudo isto é estrangeiro, como tudo.)

Vivi, roubei, amei e até cri,
E hoje não há mendigo que não me inveje só por não ser eu.
Olho a cada um os andrajos e as chagas e a mentira,
E penso: talvez nunca vivesses nem roubasses nem amasses nem cresses
(Porque é possível fazer a realidade de tudo isso sem fazer nada disso);
Talvez tenhas existido apenas, como um lagarto a quem cortam o rabo.
E que é rabo para aquém do lagarto remexidamente

Fiz de mim o que não soube
E o que podiam fazer de mim eu o fiz.
O dominó que vesti era errado.
Conheceram-me logo por quem não era e não desmenti, e perdi-me.
Quando quis tirar a máscara,
Estava apegado à arma.
Quando a tirei e me vi ao espelho,
Já tinham me revistado.
Estava bêbado, já não sabia vestir o dominó que não tinha tirado.
Deitei fora a máscara e dormi na calçada,
Como um cão tolerado pela gerência
Por ser inofensivo
E vou escrever esta história para provar que fui sublime.

Essência musical dos meus roubos inúteis,
Quem me dera encontrar-me como coisa que eu tivesse,
E não ficasse sempre defronte da Delegacia de defronte,
Calçado aos pés a consciência de estar existindo,
Como um tapete em que um ricaço tropeça
Ou um capacho que os colegas roubaram e não valia nada.

Mas o Chefe da Delegacia chegou à porta e ficou à porta.
Olho-o com o deconforto da cabeça abaixada
E com o desconforto da alma mal-entendendo.
Ele morrerá e eu morrerei.
Ele deixará o distintivo, eu deixarei-os maltrapilhos.
A certa altura morrerá o distintivo também, os ricos também.
Depois de certa altura morrerá a rua onde esteve o bandido,
E a língua em que foram delatados os comparsas.
Morrerá depois o planeta girante em que tudo isto se deu.
Em outros satélites de outros sistemas qualquer coisa como gente
Continuará fazendo coisas como ricos e vivendo por cima de coisas como pessoas,

Sempre uma pessoa defronte da outra,
Sempre uma pessoa tão inútil como a outra,
Sempre o impossível tão estúpido como o real,
Sempre o mistério do fundo tão certo como o sono de mistério da superfície,
Sempre isto ou sempre outra coisa ou nem uma coisa nem outra.

Mas um homem entrou na Delegacia (para fazer o B.O.?)
E a realidade plausível cai de repente em cima de mim.
Semiergo-me enérgico, convencido, humano,
E vou tencionar escrever estes versos em que digo o contrário.

Acendo um cigarro ao pensar em escrevê-los
E saboreio no cigarro a libertação de todos os companheiros.
Sigo o fumo como uma rota de fuga,
E gozo, num momento sensitivo e competente,
A libertação de todas as especulações
E a consciência de que a polícia é uma consequência de estar mal vestido.

Depois deito-me para trás na cadeia
E continuo fumando.
Enquanto a Justiça mo conceder, continuarei fumando.

(Se eu casasse com a filha daquela lavadeira
Talvez fosse feliz.)
Visto isto, levanto-me na cadeia. Vou à janela.
O homem saiu da Delegacia (metendo troco na algibeira das calças?).
Ah, conheço-o; é o Esteves, o vigarista.
(O Chefe da Delegacia chegou à porta.)
Como por um instinto divino o Esteves voltou-se e viu-me.
Acenou-me adeus, gritei-lhe Adeus ó Esteves!, e o universo
Reconstruiu-se-me sem ideal nem esperança, e o Chefe da Delegacia sorriu.

Insônia

2010-09-23T22:37:00.000-07:00

Três da manhã.
A eternidade
(se ela existe)
é uma noite
em um quarto escuro,
e uma mente
que se recusa a sonhar
ignorando
os protestos do corpo.

Na escada rolante

2010-09-23T19:06:00.000-07:00

Elas conversavam sobre a escola.

- Nossa, vou me ferrar em física amanhã. Mas quero destruir em História... É Segundo Reinado e Regência?

- É!

- Ah, devo ter me confundido, então. Também, não aguento mais estudar, acho que eu passo mal só de ter que abrir aquele livro de novo!

- É, nem sei porque eles pedem essas coisas no vestibular!

(pensei com meus botões: nem eu...)

Ironias

2010-09-23T17:30:00.000-07:00

Caminhava, reclamando de dores em seu joelho. Mas tentando elaborar um jeito, um argumento, que o permitisse treinar, correr, jogar bola.

A recusa - voz da consciência - de sua namorada que o acompanhava dava-lhe a luz necessária: é melhor não forçar.

Passa uma garota, perna direita inteira enfaixada.

Ironias do destino.

Melhor, mesmo, não treinar.

Pobreza

2010-09-19T15:59:00.000-07:00

Caminhávamos, conversando sobre os problemas do mundo.

Na rua, um mendigo.

Eu desvio, como se fosse um cocô.

Continuamos conversando.